La colina naranja

FINALISTA PREMIOS DE LA CRÍTICA LITERARIA VALENCIANA

2012-02-26T17:45:00.033+01:00

Mi libro Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto) acaba de ser escogido finalista para los XXII premios de la Crítica Literaria de la Comunidad Valenciana (en la categoría de Ensayo y otros géneros) convocados por la Asociación Valenciana de Escritores y Críticos que escoge los mejores libros de autores vivos (o muertos) de la Comunidad Valenciana publicados en 2011. Los finalistas de cada categoría han sido escogidos por los miembros de la asociación en votación secreta.

Los finalistas son:

POESÍA

Alrededor del deseo de Elena Torres
La herida de los días de Blas Muñoz
Viva ausencia de Blas Muñoz
Póker de reinas de Pedro José Moreno Rubio
Horas extras de Jaime Siles

NARRATIVA

Lucía o la fragilidad de las fuertes de María García-Lliberós
Los asesinos del emperador de Santiago Posteguillo
Como si nada hubiera sucedido de José M. Borja
El efecto Star Lux de Juan Ballester
El bolígrafo de gel verde de Eloy Moreno
El reino de la osa de Pedro J. de la Peña

OTROS GÉNEROS

Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto) de Miguel Torija
Larga noche de silencio de Pedro Montalbán
12 ciudades del mundo de Miquel Navarro y Rafa Marí
Anatomía del crimen: guía de la novela y del cine negro de Mariano Sánchez-Soler
Tiempo para el recuerdo de María Teresa Espasa
Cómo escribir una biografía de María Ángeles Chavarría

MONE MONKEY

2012-02-22T22:34:00.001+01:00

La revista Mone Monkey me ha "fichado" como redactor y me estreno con este artículo.

¿Y si el €uro desapareciese?

La tercera entrega de la serie ¿Y si?

PRIMAVERA DE MICRORRELATOS INDIGNADOS

2012-02-16T18:19:00.028+01:00

El próximo jueves 1 de marzo: 1ª jornada de la PRIMAVERA DE MICRORRELATOS INDIGNADOS.

Los primeros jueves de marzo, abril y mayo publica un MICRORRELATO INDIGNADO que denuncie el avance de la desigualdad social, las injusticias, los abusos de poder, las humillaciones colectivas, las corrupciones impunes o la desprotección social que en los últimos tiempos estamos padeciendo.

Puedes publicarlo en tu web, en tu blog o en las redes sociales y si no tienes donde hacerlo, envíanoslo a microrrelatosindignados@gmail.com y nosotros te lo publicaremos en La colina naranja y en Explorando Lilliput.
Si piensas participar deja un comentario con el nombre y la dirección de tu página o manda un e-mail a microrrelatosindignados@gmail.com.

PARTICIPANTES

Explorando Lilliput

La colina naranja
Dominique Vernay
No comment
microSeñales de Humo
El doctor Frankestein supongo
Realidades para lelos
Lola Sanabria
José Agustín Navarro
A carón dunha lareira
Cstax's blog
Amparo Gras
Nicolás Badía
Entre nunca y quién sabe
Chitón punto y coma
La espada oxidada
Pliegos volantes

PRESENTE TENEBROSO: FUTURO TRISTE

He recorrido océanos de tiempo en tu busca. Viajo de noche, cuando los sueños se apoderan de este mundo lleno de tinieblas y todo vuelve a ser posible. Por desgracia una pesadilla recurrente comienza a señorear también estos lares. En cuanto capto los movimientos agitados de los niños sé que los tres fantasmas invisibles de nombre impronunciable están atosigándoles, tanto como de día lo hacen con sus padres. Hipoteca, Paro y su vástago Deshaucio, la familia de monstruos de moda. Son casos perdidos, no te encontraré en sus dominios, prefiero saltar rápidamente a otras nebulosas de sueños infantiles que suenen acompasados. En ellos sí que descubro pistas que me acercan a ti: estribillos alegres, fiestas de cumpleaños, besos furtivos, goles imposibles, canicas multicolores, campos floridos... pero no, no son suficiente, tú, sonrisa, sigues sin aparecer. Parece que ya ni en los sueños de los niños estás permitida.

Anàlisi de costos / Análisis de costes

2012-01-30T11:33:00.004+01:00

slumdog millionaire - paper planes163

ANÀLISI DE COSTOS

- Li cobren en caixa.
- Primer m'hauràs de dir quant costa la samarreta.
- Ho podrà suportar?
- Sí, clar.
- Doncs costa uns ulls negres obrint-se en l'albada humida d'una xabola, costa un altre matí sense desdejunar, costa l'ensordidor soroll de les màquines de cosir durant dotze hores, costa un rastre de quitrà pel Mediterrani, costa un compte xifrat incrementant el seu saldo uns milions de dòlars, costa el poc convenciment amb què una dependenta, que sóc jo, diu que el seu salari no està malament. Així que, no es preocupe, la samarreta costa més del que val.

ANÁLISIS DE COSTES

- Se lo cobran en caja.
- Primero dígame cuánto cuesta, ¿no?.
- ¿Lo podrá soportar?
- Sí, claro.
- Pues cuesta unos ojos negros abriéndose en el amanecer húmedo de una chabola, cuesta otra mañana sin desayunar, cuesta dos herrumbrosos ventiladores removiendo el aire viciado de una lúgubre planta de procesamiento, cuesta un rastro de alquitrán en el Mediterráneo, cuesta una cuenta cifrada que, anualmente, incrementa su saldo varios millones de dólares, cuesta el poco convencimiento con que yo digo que mi salario no está mal. Así que, no se preocupe, el smartphone cuesta más de lo que vale.

Aquests relats són re-escriptures d'un relat que apareix al meu llibre Fábulas efímeras. La versió en valencià va fer dubtar a un jurat del concurs Wonderland fa un parell de mesos.

Estos relatos son re-escrituras de un relato que aparece en mi libro Fábulas efímeras. La versión en valenciano hizo dudar a un jurado del concurso Wonderland hace un par de meses.

ENTREVISTA EN LA SER REIVINDICANDO LA EDUCACIÓN PÚBLICA

2012-01-20T17:37:00.001+01:00

El martes pasado en la emisora local de la cadena SER nos entrevistaron a un compañero y a mí. En principio era para difundir un proyecto internacional sobre hábitos saludables que estamos desarrollando en el instituto. Comenzamos los dos muy formalitos, pero en un momento dado me calenté y comencé a reivindicar la educación pública.

La entrevista se puede escuchar en este enlace.

I SI? / ¿Y SI? (2)

2012-01-17T14:45:00.012+01:00

Probablemente las respuestas a ¿y si? no sean comprensibles para los que no seáis de Castellón por eso os he dejado unos enlaces para ayudaros a comprenderlas mejor.
También ayuda a ambientarse un poco de música: The Godfather Theme Song

I si la majoria dels electors de Castelló deixaren de viure a un món paral·lel? Supose que de sobte s'adonarien que ja no viuen a un poble medieval on hi ha que guardar obediència al cacic local i deixarien d'utilitzar la frase “Carlos Fabra ha fet molt per Castelló” com a missatge celestial que tot ho pot, perquè molt no és el mateix que res. S'adonarien que hi ha alguna cosa més enllà de la pusil·lànim i transparent oposició dels “socialistes” locals. S'adonarien que els aeroports no serveixen per a que la gent i els conills passegen. S'adonarien que Castelló és una ciutat provinciana i no la meca de les arts escèniques, aleshores es preguntarien si els feia falta el Palau de la Festa quan ja tenien l'Auditori, el Teatre Principal, el Teatre del Raval, la Pérgola i el Paranimf. S'adonarien que el tram deu ser un dels mitjans de comunicació públics que té el preu per kilòmetre més car de l'univers. S'adonarien que L'alqueria blanca de Canal 9 fa temps que es va recalificar i ara és un descampat amb un cartell envellit que entre d'altres inclou la paraula golf i que amb un 4% d'audiència no es pot ser "la nostra” televisió. S'adonarien que “Te quiero un huevo amiguito del alma” no és l'encapçalament habitual dels documents oficials de la Generalitat Valenciana. Mentre eixe moment arriba espere que acaten, com sempre sense piular, les pujades d'impostos i les retallades als serveis públics perque en eixe món paral·lel es viu tan bé! que qualsevol diria que és el mon feliç d'Huxley.

¿Y si la mayoría de los electores de Castellón dejasen de vivir en un mundo paralelo? Supongo que de repente descubrirían que ya no viven en un pueblo medieval en el que hay que guardar pleitesía al cacique local y descubrirían que “Carlos Fabra ha hecho mucho por Castellón” no es un mensaje celestial que todo lo puede, porque mucho no es lo mismo que nada. Descubrirían que más allá de la pusilánime e invisible oposición de los ¿socialistas? locales hay algo más. Descubrirían que los aeropuertos no sirven para que la gente y los conejos paseen. Descubrirían que Castellón es una ciudad provinciana y no la meca de las artes escénicas, entonces se preguntarían si necesitaban el Palau de la Festa cuando ya tenían el Auditorio, el Teatro Principal, la Pérgola, el Teatre del Raval y el Paranimf. Descubrirían que el tram debe ser uno de los medios de transporte público que tiene el precio por kilómetro más caro del universo. Descubrirán que L'alqueria blanca de Canal 9 hace tiempo que se recalificó y ahora es un descampado con un cartel envejecido donde aparece, entre otras, la palabra golf y que un 4% de audiencia no se puede ser "la nostra" televisió. Descubrirían que “Te quiero un huevo amiguito del alma” no es el encabezamiento habitual de los documentos oficiales de la Generalitat Valenciana. Mientras llega ese momento espero que acaten, como siempre sin rechistar, las subidas de impuestos y los recortes en los servicios públicos porque en ese mundo paralelo se vive ¡tan bien! que cualquiera diría que es el “mundo feliz” de Huxley.

L'última estrela: Guanyador concurs La microbiblioteca

2012-01-12T19:17:00.003+01:00

Aquest relat ha guanyat el mes de desembre i serà un dels 8 finalistes del concurs La microbiblioteca. En juny el veredicte final.
Deixe ací el relat i la seva traducció.

L'última estrela

Amb rutinària cura, la punta de l'agulla t'ajudava a modelar una estrela blanca a la cullera. Segueixes el ritual demanant un reincident i efímer desig que aquesta estrela sí et podrà concedir. Avui l'estrela és més gran que de costum però les gotes de llima i l'aigua no tardaran en dissoldre-la per a que puga entrar en les teves venes. Oblidaràs aleshores les ungles brutes de l'últim client clavant-se a la teva nuca. Recuperaràs, a canvi, el rostre d'uns xiquets que van deixar de ser-ho fa temps. Si el somni continuara, podries tornar a abraçar als teus fills, però avui l'estrela és massa gran.

LA ÚLTIMA ESTRELLA

Con rutinario esmero, la punta de la aguja te ayuda a moldear una estrella blanca en la cucharilla. Continúas el ritual pidiendo un reincidente y efímero deseo que esta estrella sí te podrá conceder. Hoy la estrella es más grande que de costumbre pero las gotas de limón y el agua no tardarán en disolverla para que pueda entrar en tus venas. Olvidarás entonces las mugrientas uñas del último cliente clavándose en tu nuca. Recuperarás, a cambio, el rostro de unos niños que dejaron de serlo hace tiempo. Si el sueño continuara, podrías volver a abrazar a tus hijos pero hoy la estrella es demasiado grande.

CONCURSO DE LA FUNDACIÓN CAMILO JOSÉ CELA

2012-01-02T17:46:00.006+01:00

Gracias a todos los que habéis participado en la votación.para conseguir que el relato de mi hija Adriana y el mío llegasen a la final del Concurso de microrrelatos de la Fundación Camilo José Cela. Al estar entre los 50 más votados pasaron a la final en la que un jurado tenía que elegir los 3 mejores de cada categoria.

¡El relato de Adriana: Felicidad envasada quedó segundo en su categoría!

FALLO DEL JURADO

Excusas para seguir vivo en 2012.

2011-12-28T17:31:00.000+01:00

Espero que el nuevo año sea muy propicio y venga cargado de excusas para seguir vivo. También espero que los Reyes Magos vengan cargados de libros.

Como cualquier ocasión es buena para leer y regalar un libro, te recomiendo "Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto)". Un libro que no deja indiferente, que se puede leer en cualquier sitio, que se puede abandonar para retomarlo más tarde sin perderte y que te permite imaginar el final que más te guste en cada excusa.

Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto): Cuarenta relatos de ficción que se adentran en los motivos que encontramos para resistir o para justificar nuestra derrota.

El conte, el compte / El cuento, la cuenta

2011-12-23T11:17:00.001+01:00

Aquest relat està en transit / Este relato está en tránsito.

El conte/El compte va fer dubtar al jurat del concurs de mirorrelats "La microbiblioteca" i a mi sempre m'ha agradat fer dubtar a la gent. L'han publicat a la seva web.

El conte/El compte hizo dudar al jurado del concurso de microrrelatos "La microbiblioteca" y a mí siempre me ha gustado sembrar dudas. Han tenido el detalle de publicarlo en la web del concurso.

¿Y SI?

2011-12-03T19:26:00.004+01:00

¿Y si este año el entrañable mensaje navideño del rey lo hicieran los duques de palma?

Aparte de que tendría una audiencia espectacular, sería muy didáctico. Imagino una puesta en escena llena de gráficos y cifras, al estilo de las que organizaba el instituto Noos, en las que la pareja explicaría detalladamente el plan que iban a seguir para capitalizar sus propiedades y donarlas, sin ánimo de lucro, a alguna O.N.G. (de las de verdad).

¿Y si el gobierno en retirada del partido socialista obrero español de repente recuperara la memoria?

Podría recordar la matraca con la que durante 35 años nos han explicado que la Constitución es fruto de un consenso social tal, que para reformarla (por ejemplo para cambiar la ley electoral) hay que pensárselo mucho y fruto de ese recuerdo decidir convocar un referéndum para ratificar la traicionera reforma constitucional.

Quizá, y esto ya es mucho pedir, podría recordar el significado de la palabra obrero e inmediatamente hacer caso al Tribunal Supremo y revocar el indulto al vicepresidente del Banco de Santander.

Ya puestos y en un ejercicio de imaginación extremo, podríamos soñar con que también recuperaran el significado histórico de otra palabra: socialista. Entonces seguramente sacarían del cajón en que ellos han metido el informe que pidieron, tarde y mal, sobre qué hacer con El Valle de los Caídos y ordenarían desenterrar a Franco.

¿Y si los consejeros de sanidad y educación de las comunidades autónomas fueran sinceros?

Entonces seguro que convocarían una rueda de prensa conjunta y después del habitual discurso lleno de palabras como: ajustar, reajustar, optimizar, viabilidad y gestión privada harían una traducción de las mismas en los siguientes términos: a partir de ahora va a haber gente que se va a morir porque la calidad de la asistencia sanitaria va a bajar y a partir de ahora los hijos de los que no tengan medios para costearse una educación privada van a estar peor preparados que sus padres.

Un extracto de este texto fue publicado en el diario Público el 8 de diciembre de 2011.

CONEXIÓN/DESCONEXIÓN

2011-11-28T13:24:00.007+01:00

Los dos se han mirado por primera vez, el fugaz vistazo anterior no cuenta, aquello era mero reconocimiento del terreno. Ahora utilizan una de esas miradas que hablan. Esas que dicen, “me gustas”, “acércate”. Los dos cuerpos se aproximan guiados todavía por lo que escuchan sus ojos. “invítame a una copa”, “baila conmigo.” Ya están tan cerca que captan el perfume de sábado, ése que también habla, “acaríciame”, “bésame” Pero incomprensiblemente se detienen, dejan de mirarse y olerse, de escucharse. Él hurga en el bolsillo, ella rebusca en el bolso. Aparecen en sus manos un G567 plateado y un VenusT fucsia iluminados por el mismo lapidario aviso. “Sin cobertura”. Sus miradas ahora hablan solas, desesperadas “¡Debo salir de aquí para volver a estar vivo!”

CONVERSACIONES MARIANAS (O CASI)

2011-11-22T12:39:00.000+01:00

A raíz de la aparición en el diario Público de un extracto de la carta Aparición mariana (o casi) establecí en la web del periódico un "simpático" cruce de comentarios con una lectora:

publika (15/11/2011 16:07):

Para el autor de la primera carta. Sugeriria que suprimierais las asignaturas de Valenciano y las de deporte. La primera se lleva mas subvenciones que las demás,con necesidad nula. La segunda, lo mismo de la primera con la particularidad que los niños lo que necesitan es descansar. "Madrugones y horario intensivo con falta de vigilancia en las comidas" Alguno se "rasgará las vestiduras" lo siento

La colina naranja (

¡Qué buena idea! publika. Pero, ¿por qué conformarnos con suprimir valenciano y "deporte"? Se me ocurre que podríamos eliminar también física, ciencias naturales y tecnología y sustituir las tres por religión. Así los chavales sabrían mucha religión y no haría falta perder el tiempo explicando el elctromagnetismo, la evolución humana o el funcionamiento de los coches, bastaría con decirles que todo eso son milagros.

publika (

¿Entonces lo del fracaso escolar,es pura invención? Se os pasa la vida recordando lo que habeis sufrido estudiando,sin percataros que para estar preparados hay que ir a un colegio religioso como hacen los hijos de...los que pueden permitirselo En cuanto al deporte que se practica en la publica,es deficiente e incontrolado. El tema Valenciano es economicamente TABU Es continuaciòn a la primera carta y sucesivas

La colina naranja (

Publika eres insaciable: ¿No tienes bastante con sustituir las horas de Valenciano, "deporte", física, ciencias naturales y tecnología por religión? ¿Ahora quieres que stituyamos público por religioso? Me refiero a que tu idea (como siempre genial) es que convirtamos todos los colegios públicos en religiosos y con eso arreglado ¿no? tendríamos una educación como dios manda. Se me ocurre que a los profesores/as (a los de valenciano no que es TABÚ) los podríamos obligar a que entraran en alguna orden (benedictinos, agustinos, carmelitas, ...) ¿qué te parece? Desde luego como ministra de educación no tendrías precio.

publika (

Nadie habla de religión. Expongo hechos.Los politicos lo pueden confirmar,por ejemplo Blanco. Sus hijos van a la privada por ser la publica considerada como "fracaso escolar". Nadie habla de suprimir ciencias,historia etc. si hay que suprimir religion,valenciano y deportes incontrolados, hagase. La cuestión es que se vé de que olla se come. Afinar en la enseñanza,para eso se os paga,¿vale?

La colina naranja (

Ahora lo comprendo mejor. Perdona por ser tan lento. Es que lo mio debe ser un drama: estudié sucesivamente en un colegio, un instituto y una universidad pública. Gracias a ti me he dado cuenta de lo mal formado que estoy. Entonces lo que tenemos que hacer es copiar lo que hacen los centros privados ¿no? ¿Por dónde empezamos? ¿Por el derecho de admisión? Enviamos a los alumnos con necesidades educativas especiales, a los disruptivos y a los inmigrantes a los centros públicos, a no que esos somos nosotros, pues los mandamos a ... a su casa o a Caritas, sí eso a Caritas. En cuanto a lo de suprimir el valenciano se me ocurre que tendríamos que ir a las Bibliotecas y buscar los libros de Ramón Llull, Ausias March, Ferran Torrent, Manel Gª Grau y los tres o cuatro más que estén escritos en valenciano, hacemos un montón y los quemamos. También tendríamos que localizar a los que estén vivos y obligarles a escribir en castellano como dios manda y si se niegan pues los metemos en la cárcel. Así ya nadie querrá saber valenciano. ¿vale?

APARICIÓN MARIANA (O CASI)

2011-11-12T19:10:00.005+01:00

¿Quién ha dicho que dios, perdón, que Dios no existe? Pues uno de los que lo decía era yo. Desde hace unos días ya no lo digo. Y es que he sido testigo de la aparición de un enviado divino, bueno, lo enviaba el obispo que para el caso es lo mismo y, claro, a ver quién es el guapo que después de algo así no pasa automáticamente a convertirse en creyente.

Resulta que trabajo en un instituto, para más agravante en un instituto público. Sí, en uno de esos que no para de “invertir”, qué digo “invertir”, “gastar”, qué digo “gastar”, despilfarrar dinero público en comprar tiza para “educar”, qué digo “educar”, para “enseñar”, qué digo “enseñar”, para entretener a adolescentes. Sí, soy uno de esos chupópteros que se piensa que por haber aprobado una oposición tiene derecho a un trabajo fijo y digno, qué digo fijo, a un trabajo digno, qué digo digno, a un trabajo. El caso es que en mi instituto, como somos muy quisquillosos, pedíamos a la Conselleria d'Educació cuatro profesores que nos faltaban para que los chavales pudiesen recibir clases de filosofía, valenciano, matemáticas y educación física. Somos así, ya ves. Con buen criterio, qué digo con buen criterio, con el criterio habitual, la Conselleria tardaba en plegarse a nuestros caprichos. El caso es que un día, de repente, apareció un profesor. Pero lo bueno es que no era de matemáticas, ni de filosofía, ni de valenciano, ni de educación física. No, eso no sería un milagro. Ya se sabe que los milagros solo suceden cuando no los pides. Era un profesor de religión, yo no lo sabía pero era lo que nos hacía falta, y es que, incauto de mí, pensaba que los alumnos que daban religión tenían bastante con un profesor en clase y resulta que no, que necesitaban dos.
La verdad es que ha sido como si se apareciese la virgen María (al fin y al cabo, en estos tiempos de descreídos, un profesor de religión es lo más parecido a una virgen). Ahora todo va mucho mejor. Todos los días los alumnos siguen entrando de treinta en treinta en el taller de Tecnología, donde les esperan amenazantes los serruchos, los martillos, la plegadora de plástico, las tijeras de electricista, la sierra eléctrica, la taladradora y un solo docente y, desde que las clases de religión las dan dos profesores a la vez, no ha pasado nada. Un milagro.

Los hechos que aquí se narran son absolutamente verídicos, cualquier parecido con los evangelios, con la LOE o con cualquier otra obra de ficción es simple y pura coincidencia.
Amén.

Un extracto de este texto fue publicado en el diario Público. (os recomiendo que bajéis hasta el final del enlace y leáis el "simpático" intercambio de comentarios)

Entrada relacionada: IES PENYAGOLOSA EN DEFENSA DE L'ENSENYAMENT PÚBLIC

IES PENYAGOLOSA: EN DEFENSA DE L'ENSENYAMENT PÚBLIC / EN DEFENSA DE LA ENSEÑANZA PÚBLICA

2011-10-30T19:13:00.003+01:00

EN DEFENSA DE L'ENSENYAMENT PÚBLIC

Tradicionalment els centres d'ensenyament públics han impartit una educació de qualitat que ha possibilitat que els seus alumnes obtinguen la millor formació. Durant els últims anys la Conselleria d’Educació ha adoptat un seguit de decisions que estan produint una pèrdua d'eixa qualitat de l'ensenyament a tots els instituts i col.legis públics. Per exemple, la llei d'admissió d'alumnat, dissenyada per a que els centres públics atenguen a gairebé el 90% dels alumnes amb necessitats educatives especials, disruptius i immigrants mentre permet als centres privats concertats (finançats amb diners públics) no escolaritzar a aquests alumnes. També l'ús injustificable de diners públics per a la concertació d'un ensenyament postobligatori com és el batxillerat per afavorir els centres privats front als públics. A l'IES Penyagolosa considerem que, fins ara, el centre ha pogut contrarestar aquesta pèrdua de qualitat. Ara ja no ho podem assegurar i per això volem donar a coneixer com han afectat aquestes decisions i criteris al nostre centre:

- El nombre de professors de l'IES Penyagolosa s'ha vist reduït considerablement i això ha fet que augmente la ràtio d'alumnes per professor un 23 %. Evidentment açò produeix una pèrdua de qualitat com a conseqüència d'unes classes més nombroses (ja són habituals les classes amb més de 30 alumnes).

Curs:	09/10	10/11	11/12
Professors	91	78	72

- Durant 9 messos la Conselleria d'Educació no ha ingressat diners per a despeses corrents (subministraments d'aigua i electricitat, neteja, ...) del centre. En total 60.000 €.

- Des de l'any 2009 la Conselleria d'Educació no aporta diners per a les reparacions, manteniment i millores de les instal.lacions que han de ser sufragades pel centre. Tot i això el centre ha dut a terme algunes millores com ara la instal·lació de projectors i d'ordinadors en 6 o 7 aules que s'han fet gràcies a l'adquisició del material, pel propi centre, aprofitant les pràctiques laborals dels alumnes del PQPI i el treball voluntari d'alguns professors.

- Es una pràctica habitual, per part de la Conselleria d'Educació, el retard en la substitució de professors. Per exemple, durant tot el mes de setembre 4 professors no han estat substituïts tot i que la seva baixa era coneguda per la Conselleria des de fa temps (principis de juliol) i que, a més, es preveia de llarga duració. Durant aquest temps tot i que els alumnes són atesos pels professors de guàrdia no poden avançar en les matèries que pertoca.

- Per costum, les baixes de 15 o menys dies no es cobreixen.

- La Conselleria ha anul.lat o ha reduït molts dels programes d'atenció a la diversitat (PROA, Programa per a alumnes amb altes capacitats, Compensatòria, PASE...) la qual cosa implica una major dificultat per ajudar els alumnes, especialment aquells que tenen dificultats o que demanden ampliacions de coneixements.

- La pèrdua de professorat ha provocat que s'hagen d'organitzar grups mixtos de ciències i lletres a batxillerat amb el conseqüent desajust i dificultat per fer els horaris.

- La reducció del nombre de professors ha fet que algunes assignatures les hagen d'impartir professors d'altres especialitats. Per exemple, una professora d'educació plàstica està donant Prevenció de Riscos Laborals i Formació i Orientació Laboral. També s'ha reduÏt el nombre de desdoblaments (de vegades es dividien els grups per donar classes de laboratori, taller, etc o per poder personalitzar més el procés d'ensenyament).

- Una peça fonamental com és el cap del Departament d'Orientació ha estat cobert per l'administració amb tant de retard que no ha pogut estar al centre a principi de curs, un moment on la seua tasca és especialment necessària per organitzar grups i valorar alumnes.

- Els tallers, els laboratoris i les dotacions didàctiques d'alguns departaments no han estat actualitzats i això impedeix als alumnes fer els projectes i les pràctiques més adients.

- Els professors de l'IES Penyagolosa, des de fa temps (abans de l'actual situació econòmica) duem a terme, per iniciativa pròpia, programes d'estalvi de llum, paper i fotocòpies sense cap ajuda ni tutela per part de la Conselleria d'Educació.

Per tot açò, l'Assemblea de professors de l'IES Penyagolosa pendrà mesures per defensar l'ensenyament públic.

Treballem entre tots per una educació pública de qualitat

Assemblea de Professors de l'IES Penyagolosa.

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EN DEFENSA DE LA ENSEÑANZA PÚBLICA

Tradicionalmente los centros de enseñanza públicos han impartido una educación de calidad que ha posibilitado a sus alumnos la obtención de una mejor formación. Durante los últimos años la Conselleria de Educación ha adoptado una serie de decisiones que estan produciendo una pérdida de dicha calidad de la enseñanza en todos los institutos y colegios públicos. Por ejemplo, la ley de admisión de alumnado, diseñada para que los centros públicos atiendan a casi el 90% de los alumnos con necesidades educativas especiales, disruptivos e inmigrantes, mientras permite a los centros privados concertados (financiados con dinero público) no escolarizar a dichos alumnos. También el uso injustificable de fondos públicos para el concierto de una enseñanza postobligatoria como es el bachillerato que favorece a los centros privados frente a los públicos. En el IES Penyagolosa consideramos que, hasta ahora, el centro ha podido contrarrestar esta pérdida de calidad. Ahora ya no lo podemos asegurar y por ello queremos dar a conocer cómo han afectado estas decisiones y criterios a nuestro centro:

- El número de profesores del IES Penyagolosa se ha visto reducido considerablemente y ello ha hecho que aumente la ratio de alumnos por profesor un 23%. Evidentemente esto produce una pérdida de calidad como consecuencia de unas clases más numerosas (ya son habituales las clases con más de 30 alumnos).

Curso:	09/10	10/11	11/12
Profesores	91	78	72

- Durante 9 meses la Conselleria de Educación no ha ingresado dinero para gastos corrientes (suministro de agua y electricidad, limpieza ...) del centro. En total 60.000 €.

- Desde el año 2009 la Conselleria de Educació no aporta dinero para las reparaciones, mantenimiento y mejoras de las instalaciones que han de ser sufragadas por el centro. Con todo, el centro ha llevado a cabo algunas mejoras como la instalación de proyectores y de ordenadores en 6 o 7 aulas gracias a la adquisición del material por el propio centro, aprovechando las prácticas laborales de alumnos del PQPI y el trabajo voluntario de algunos profesores.

- Es una práctica habitual, por parte de la Conselleria, el retraso en la sustitución de profesores. Por ejemplo, durante todo el mes de septiembre 4 profesores no han sido sustituidos aunque su baja era conocida por la Conselleria desde hace tiempo (principios de julio) y que, además, se preveía de larga duración. Durante este tiempo, aunque los alumnos son atendidos por los profesores de guardia no pueden avanzar en las correspondientes materias.

- Habitualmente, las bajas de 15 o menos dias no se cubren.

- La Conselleria ha anulado o reducido muchos de los programas de atención a la diversidad (PROA, Programa para alumnos de altas capacidades, Compensatoria, PASE...) lo cual implica una mayor dificultad para ayudar a los alumnos, especialmente a aquellos que tienen dificultades o bien que requieren ampliar sus conocimientos.

- La pérdida de profesorado ha provocado que se hayan tenido que organizar grupos mixtos de ciencias y letras en bachillerato con el consiguiente desajuste y dificultad para elaborar los horarios.

- La reducción del número de profesores ha hecho que algunos de ellos deban impartir asignaturas de otras especialidades. Por ejemplo, una profesora de educación plástica imparte Prevención de Riesgos Laborales y Formación y Orientación Laboral. También se ha reducido el número de desdobles (se dividian los grupos para dar clases de laboratorio, taller, etc o para poder personalizar más el proceso de enseñanza).

- Una pieza fundamental como el Jefe del Departamento de Orientación ha sido cubierto por la administración con tanto retraso que no ha podido estar en el centro a principio de curso, un momento en que su labor es especialmente necesaria para organizar grupos y valorar alumnos.

- Los talleres, los laboratorios y las dotaciones didácticas de algunos departamentos no se han actualizado y ello impide a los alumnos la realización de los proyectos y prácticas más adecuados.

- Los profesores del IES Penyagolosa, desde hace ya tiempo (antes de la actual situación económica) promovemos, por iniciativa propia, programas de ahorro de luz, papel y fotocopias sin ninguna ayuda ni tutela por parte de la Conselleria de Educación.

Por todo ello, la Asamblea de Profesores del IES Penyagolosa adoptarán medidas para defender la enseñanza pública.

Trabajemos entre todos por una educación pública de calidad.

Asamblea de Profesores del IES Penyagolosa

Catálogo en Catalunya y en El Corte Inglés

2011-10-19T18:31:00.003+02:00

Primero Catalunya y ahora ... El Corte Inglés

Ya se puede comprar Catálogo de excusas para seguir vivo o para estar muerto en las 35 tiendas ABACUS de Catalunya (Badalona, Barcelona, Girona, Tarragona, Lleida, Santa Coloma, Reus, L’Hospitalet, Figueres, …). El libro no está físicamente en todas pero en 48 horas lo reciben desde Castellón.

Desde esta semana también se puede comprar el libro a través de la web de El Corte Inglés.

MÁSCARA

2011-09-20T20:20:00.002+02:00

Este relato está en tránsito.

ESTRELLA FUGAZ

2011-09-19T11:12:00.011+02:00

Este relato está en tránsito.

EXCUSAS ILUSTRADAS

2011-09-02T16:17:00.002+02:00

El próximo martes, en la Librería Ubik de Valencia, se inaugurará una exposición de las ilustraciónes de "Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto)".

Es un evento doble, porque además de inaugurar la exposición, presentaremos el libro, leeremos algún relato, charlaremos...

Os esperamos.

SINTONÍA VIVALDI

2011-07-24T23:11:00.001+02:00

Texto protegido por Safe Creative (Código: 1107249737847)

Este relato ha sido escrito a medias con Raquel Romero Luján.

Observó el vuelo de una golondrina y la música se volvió a adueñar de su cabeza. El aleteo corto y enérgico de un clarinete, el planeo sereno de un fagot y los timbales lanzándose en picado. Una sinfonía triste. Bach. Pero no. Era un día alegre. Apuró el último sorbo de la jarra para cambiar la sintonía. Dejó que la golondrina se perdiera entre los edificios. A lo lejos vio una gaviota saltar sobre el horizonte. Se acercaba con sus graves movimientos de violín, casi de violonchelo. Vivaldi. Mejor así.(Miguel Torija Martí)

Su blanquinegro señorial, su sonrisa amarillenta… Aún paladeaba la fresca cebada en su garganta y las notas agudas jugueteaban con sus neuronas. Mientras ella, libre y sedienta, le recordaba la valentía de surcar los mares, de vencer tempestades y conseguir volver a reinar en el infinito. Sentía que él mismo se desprendía de la negrura en la que lo sumió la golondrina. Aquella gaviota, aquella Primavera de Vivaldi, le estaban devolviendo la ilusión. Su pie derecho repicaba en el suelo, rápidamente (arriba y abajo), al son de aquella melodía de la esperanza. (Raquel Romero Luján).

Se levantó, dejó sobre la mesa un billete escandalosamente grande y mecido por las dulces notas se encaminó hacia su cita. Llegaría primero para parecer cortés y ser cobarde. Veinte largos años de silencio y rencor estaban a punto de concluir. Cruzó la calle y se adentró en la descuidada espesura del parque. La esperaría sentado en el banco. Los rayos de sol, reflejados en el lago, hicieron que las pequeñas ondas pareciesen un espejismo pero allí estaba la golondrina, descendiendo una y otra vez sobre la superficie para beber. Un mal augurio. Metió la mano en el bolsillo, acarició la empuñadura y se tranquilizó. El plan B.(Miguel).

Casals, dando vida al barroco, evocaba excéntricas pinturas de Dalí y volvía a reemplazar al colorido de Van Gogh y a las filigranas de Vivaldi. Estas imágenes musicales le recordaban que ella lo había vendido por mucho más que por treinta monedas de plata. Su nuevo rostro esculpido por el mejor bisturí, los músculos hormonados y machacados durante horas en el gimnasio del trullo, su cuerpo bronceado por las lámparas de rayos uva, el tinte negro y las lentillas azules… Se había transformado en el hombre de sus sueños sin hacerle sospechar que en realidad era el tigre que volvía del averno.(Raquel)

Una silueta apareció en el sendero. Una silueta familiar. Era ella, Julia, no había cambiado su forma de caminar, si acaso un poco menos estirada, pero aun así demasiado altiva para los tiempos que corrían. La mujer caminó unos pasos, se detuvo, miró en todas direcciones y volvió a caminar. Quizá era la primera vez desde que se conocieron que ella le buscaba a él. Solía ser al revés. Se detuvo de nuevo, esta vez sólo miró en una dirección. Le había visto. Más tarde lamentaría haberse equivocado, pero en ese momento vio miedo en su mirada. (Miguel)

Entonces se dio cuenta de que su rostro se concentraba en la señal acordada, el libro de “La fiesta del chivo” que reposaba en sus piernas. Sonrío abiertamente mientras se levantaba.
—Tú debes ser…—dijeron los dos casi al unísono.
—Yo soy “La gata aburrida”, mi nombre real es Julia —le dijo dándole dos besos y sin dejar de sonreír. ¡Cuántas veces la había visto hacerlo! Odiaba esa sonrisa pero no dejó que se le notara.
—Encantado. Yo soy “Lobo enjaulado”, me llamo Tomás. ¿Quieres que demos un paseo por la alameda o vamos a la terracita que está al principio del parque? (Raquel)
Julia no responde. En cuanto Tomás ha comenzado a hablarle algo le ha resultado familiar. No acaba de descubrir que es. Escruta las facciones del hombre sin comprender y sin poder controlar una de sus piernas que ha comenzado a moverse compulsivamente. Hacía años que no le pasaba. El hombre se ha dado cuenta; sonríe nervioso. El rostro de la mujer se vuelve a relajar y la pierna ralentiza su vaivén. Es ese hueco entre el colmillo y el incisivo cubierto por un diente de oro. “Sabes, tu diente me recuerda a mi padre” ha dicho sin convicción, sospecha que no ha acertado, que no es eso lo que le suena. ¿Qué importa? Intenta espantar la extraña sensación de tensión que su cuerpo emite como una protesta, no va a dejar que nada entorpezca lo que tanto ha luchado por recobrar: La ilusión de volver a enamorarse; de volver a confiar en los hombres hasta el punto de aceptar una cita con un hombre desconocido. Un hombre del que no recuerda su voz a pesar del dolor que le provocó o precisamente por eso. (Miguel)

Julia no pudo evitar que la voz le temblara al hablar.
―Disculpa. ¿Decías? ―Inmediatamente sonrió nerviosa.
―Que si prefieres caminar o que busquemos algún lugar para tomar algo.
―Paseemos un poco, si te parece, creo que vi unas mesas en la entrada.
“Desde luego sigue tan estúpida como siempre”, pensó Tomás.
―Perfecto.―contestó e hizo un gesto con la mano para que marchara ella primero, siempre le había gustado verla desde atrás. Y poniéndose a su altura continuó ―He de confesar que tenía miedo de que fueras un monstruito, por eso de no querer mandarme nunca ninguna foto.
―Quería que me conocieras realmente, por dentro, sin dejarte influir por la apariencia exterior. Tampoco abrí la foto que me enviaste, reconozco que la sorpresa ha sido aún mejor de lo que esperaba―. Ahora Julia hablaba hasta con las manos.
―Me tomaré eso como un halago. Lo cierto es que yo tengo la misma sensación. Julia, es como si te conociera desde siempre. Me costó comprobar que tienes tres dimensiones, que te mueves, que gesticulas, que sonríes…
―Yo tuve un momento de shock, pero ya me he acostumbrado a verte en movimiento y, sobre todo, a tu voz.
―Quizá hubiera sido mejor que hubieras abierto la foto. Salía sin sonreír, sin el destello dorado, quiero decir.
Ella se echó a reír tímidamente.
―A mí no me molesta. Como te dije, mi padre tenía uno y me parecía el hombre más guapo del mundo.
Tomás sintió su estómago revolverse y volvió a acariciar la empuñadura. Estaba deseando cumplir con su objetivo. Aguantarla era una auténtica pesadilla. (Raquel)

Tendría que controlarse, si había esperado veinte largos años para cumplir su venganza, bien podía esperar veinte minutos más. Lo importante ahora era recuperar lo que le pertenecía, asegurarse una vejez tranquila en algún lugar apartado del ruido y la civilización. Lo había estado pensando y lo mejor sería volver por un tiempo al pueblo donde nació y donde nadie debía ya recordarle. Un buen lugar para esconderse.
Caminaba mirando al frente sin prestar atención al discurso interminable que Julia había comenzado. Un impulso le hizo voltear la mirada hacia ella. Se encontró con que ella también le miraba. De nuevo tuvo la sensación de que le había reconocido. Volvió a sonreír esforzándose en enseñar el colmillo dorado. Pero llegó tarde. Lucía había dejado de mirarle para señalar hacia la mesa de acero que brillaba bajo el sol.
―Ya hemos llegado ―.Se puso la palma de la mano en la frente para entornando los ojos mirar al horizonte antes de continuar hablando ―¿Qué mañana más agradable? ¿No crees?
―Sí ―contestó él sin saber muy bien a cual de las dos preguntas respondía.
―Es curioso, nada avecina el invierno y sin embargo mira las golondrinas, parece que tienen prisa.(Miguel)

―No sé que te parecen a ti, pero a mí me recuerdan a los gatos negros, me dan mala espina ―. Por supuesto que sabía perfectamente que este era, exactamente, el efecto que siempre habían producido en ella.
―¿De verdad? Pues a mí me encanta verlas porque me imagino volando con ellas al compás del aire cálido. Viajando incansable por distintos países.
―¿Sueles viajar mucho? ―Preguntó Tomas alarmado, temiendo que Julia hubiera fulminado la fortuna que él consiguió al cometer sus villanías.
―No. Pero espero hacerlo pronto. Estoy… estoy… esperando la persona adecuada para que me acompañe a… recorrer el mundo.
―Bueno… pues yo no podría acompañarte porque no tengo un duro, pero… me esforzaría en ser el mejor compañero de viajes.
―No lo dudo ―dijo Julia entre tímidas carcajadas y Tomás se sorprendió frotándose las manos que rápidamente escondió en los bolsillos del abrigo.
―Espero que me lleves a lugares soleados. No soporto el invierno.
―Mejor que vayamos despacito, ¿no te parece?
―Sí ―volvió a responder Tomás sin saber exactamente lo que contestaba, mientras su mente soñaba con que quizá pudiera vivir junto a ella el resto de sus días, disfrutando de su dinero sin tener que volverse a manchar las manos. ¿Sería alguna vez capaz de perdonarla? ¿Quizá aguantaría su presencia siquiera veinticuatro horas seguidas? (Raquel)

La miró a los ojos y lo que sintió le asustó. Tuvo claro que no podía esperar más. Sería un error demorar más el motivo de la cita. El dinero podría esperar. Acercó la mano a la nuca de la mujer para atraerla. La sonrisa de satisfacción de la mujer se convirtió en una sonrisa nerviosa al notar que la presión de la mano en el cuello aumentaba. Demasiado tarde. El diente de oro brilló adornando la mueca salvaje de Tomás, justo antes de que los labios entraran en contacto. En un impulso inoportuno, su lengua se deslizó en la boca de la mujer a la vez que el filo penetraba en el vientre. El plan A. Julia por fin comprendió y cerró violentamente los dientes. Otra vez tarde, la lengua había huido. El lobo se apartó para mirarla. Lo que le había parecido miedo hacía unos minutos, era en realidad esperanza. Esperanza de recuperar el amor, esperanza de volver a sentirse mujer.

Retiró el cuchillo y la sangre comenzó a empapar la blusa de la mujer y los recuerdos el cerebro de Tomás. (Miguel)

¿Continuará?

Dos escaparates

2011-07-12T12:33:00.002+02:00

En las últimas semanas Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto) ha aparecido en dos escaparates:

En el programa de televisión Cuaderno en blanco (la entrevista comienza en el minuto 16).

Y ...

RESEÑAS DE MIS LIBROS

2011-06-29T22:53:00.000+02:00

Alumnos de 1º de Bachillerato del IES Penyagolosa (donde trabajo) han utilizado como libro de lectura Fábulas efímeras. El ejercicio final ha consistido en hacer una reseña del mismo, sus profesores han escogido la mejor y la han publicado en la revista del instituto.
   En la misma revista otros cuatro alumnos (Irene, Carlos, Luis y Pablo) se han animado a escribir sobre mi otro libro.
   Siempre es una ilusión tener lectores, pero "estos" lectores además, suponen una responsabilidad.
   Desde aquí las gracias a Raquel, a los cuatro fantásticos, al resto de chicos y chicas que han leído y reseñado mi libro y a los profes que les han animado a leerme.
   Os dejo aquí los dos artículos de la revista. Podéis encontrar más comentarios sobre mis libros aquí: Fábulas, Catálogo.

EL FINAL DEL CUENTO 4: LOS TRAZOS INALCANZABLES DEL AMOR.

2011-06-07T19:31:00.000+02:00

La bala avanzaba directa a su corazón. Era una mujer en apuros. Al pasar la página, aparecía Superman e in extremis la salvaba. En la última viñeta de su vida, su héroe la posaba con suave trazo en el suelo. La sonrisa que el dibujante había plantado entre sus sonrosados mofletes daba la errónea impresión de que terminaba feliz su corta existencia. Pero sustituir la muerte por un amor inalcanzable era una tragedia.

EL FINAL DEL CUENTO 3: LA CRUZ

2011-05-29T18:18:00.000+02:00

El martillo golpeó mientras María Magdalena agradecía, risueña, la pluma que el centurión había arrancado de su casco para ella. El clavo dolía, pero menos que la pluma.

¡POR FIN!

2011-05-20T19:12:00.002+02:00

15 M:

¡Por fin!
¡Por fin se acabó el conformismo!
¡Por fin salimos del aletargamiento!
¡Por fin reaccionamos!
¡Por fin dejamos de ser YO!
¡Por fin somos NOSOTROS!

En solidaridad con el movimiento 15M, ahora que la UTOPÍA parece más que nunca un motivo para seguir vivo, os adjunto el relato ¿ESPEJISMO? que sirve de Epílogo a "Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto)".

Presentación 11-5-11

2011-05-13T23:31:00.000+02:00

Gracias a todos los que acudisteis a la presentación en ARGOT, me hizo mucha ilusión veros y hablar con vosotros. Dejo aquí unas fotos.

Mañana sábado 14 estaré en la Feria del libro de Castellón firmando ejemplares a partir de las 12:00.

Catálogo de excusas ya es de papel

2011-05-05T16:36:00.005+02:00

El próximo miércoles a las 7 de la tarde estáis todos invitados a la presentación de mi libro de relatos ilustrados en la librería ARGOT de Castellón.

Aprovecho para agradecer a todos los que de un modo u otro me han ayudado a hacer de papel este libro.

Aquí podéis escuchar la reseña que han hecho del libro en Radio Castellón.

y aquí la entrevista que me hicieron para hablar del libro:

SONRISAS (2ª PARTE)

2011-04-21T18:59:00.001+02:00

Por la parte alta de la plaza aparece ya Federico. El primer cliente, el mejor cliente. Camina siempre con aire descuidado y rascándose una pierna. Es una manía que se le quedó desde que de niño una pierna le crecía más deprisa que la otra. Para intentar disimular la cada vez más acusada cojera, utilizaba ese sortilegio infantil para dirigir la mirada de la gente hacia el punto donde frenéticamante frotaba. A fe que lo consiguió. Contaba veinte años, cuando alguien descubrió que Federico, el cojo, ya no cojeaba. Para aquel entonces, Federico acababa de abandonar el seminario definitivamente y en el pueblo hacía tiempo que no lo veían, así que no se pudo determinar a ciencia cierta desde cuándo la pierna lenta había alcanzado a la rápida. Se supuso que había seguido creciendo con determinación y constancia mientras la otra dejaba de hacerlo, anulando paulatinamente la cojera del muchacho. Lo que no hizo ya nunca es retirar la mano derecha del muslo. Por eso Federico se rascaba mientras caminaba. Por eso Federico dejó de ser cojo pero siguió siendo “el cojo”.
   Antes de descubrir el milagro del crecimiento descompensado, el párroco del pueblo ya había depositado muchas esperanzas en él. Al cumplir los ocho años le había reservado una plaza en el colegio de los salesianos de Sigüenza invocando a la cojera y a la cartera de su padre. El padre de Federico era un ganadero pobre. En el pueblo eso significaba ser rico.
   La madre, que había dado el beneplácito a los propósitos del cura, no sabía cómo contarle a su marido la noticia. Cuando comprendió que ninguna forma iba a ser buena, decidió no contársela. Llegó el día en que Federico tenía que partir y ya no se pudo ocultar más. Política de tierra quemada. El billete comprado, la maleta preparada, los papeles de ingreso firmados por el párroco, con la casilla de familiares desafectos al régimen hábilmente emborronada para confundir el sí con un no.
   - Federico, el niño se va a Sigüenza.
   - ¿Cuándo?
   No preguntó por qué, ni dónde, ni cómo, ni para qué, pregunto cuándo. Esa pregunta era una respuesta a la pregunta con la que Luisa contestó a su marido.
   - ¿Lo sabías?
   Otra pregunta extraña. “Claro que lo sé”. Por fin los dos tuvieron una conversación que deberían haber mantenido hacía meses. Todo el pueblo lo sabía. Federiquín “el cojo”, el hijo de Federico al que antes llamaban “cabras” y ahora había pasado a ser “el hostias”. Precisamente el hijo de “el hostias”. Él, que se enorgullecía cada vez que alguien se atrevía a llamarle por su nuevo mote, iba a tener un hijo estudiando con los curas, con un poco de mala suerte podía convertirse en padre de un cura. Aquello le dolía mucho más que el origen de su nuevo mote; las muchas hostias que recibía cada vez que le llamaban al cuartel de la Guardia Civil.
   - ¿Por qué no me dijiste que no te parecía bien? -Luisa insistió con su interrogatorio.
   - Porque no me parece mal. Porque por encima de todo quiero lo mejor para él. ¿Qué futuro va a tener con esa cojera aquí en el pueblo? Mejor que estudie, aunque sea con esas cucarachas.

Continuará ...

Para leer la PRIMERA PARTE pulsa aquí

CATALOGO DE EXCUSAS EN CANAL 9

2011-04-10T20:11:00.000+02:00

Hace algunas semanas en los informativos de Canal 9 apareció esta noticia sobre Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto).

EL FINAL DEL CUENTO 2: EL AMIGO FIEL

2011-04-03T17:36:00.003+02:00

Hablaré con él esta noche, no soporto más esta situación. Demasiado he aguantado. Tendría que haberme rebelado cuando dejó de llevarme con él a todas partes, o cuando me cerró por primera vez o al menos, cuando comenzó a llegar bebido. La culpa es del capitán que le ha aficionado al whisky. Quién se lo iba a decir a él que nunca bebía. Cómo ha cambiado, nunca podré olvidar las aventuras que hemos vivido. Pero ahora nuestra relación está acabada.
Ya oigo las llaves. Me pondré delante de la puerta y se lo soltaré sin contemplaciones.
Se abre la puerta. Aquí está con su celebérrimo tupé lleno de canas. Ni se ha dado cuenta de que estoy delante de él. Pues si no me ve me oirá. ¡Guau, guau, guau! Hasta siempre Tintín. Ya está, ya se lo he dicho, ahora me puedo marchar.

HOY POR HOY (17 DE FEBRERO)

2011-02-14T10:37:00.003+01:00

El próximo jueves 17 de febrero, a las 10 de la mañana, estaré en directo con Carles Francino en el programa Hoy por Hoy de la Cadena SER dentro de un programa especial dedicado a concursantes del concurso de Relatos en Cadena que han comenzado su "carrera literaria". No te lo pierdas.

Para escucharlo on-line podeis usar este enlace.

SONRISAS (1ª PARTE)

2011-02-06T20:32:00.000+01:00

Victoria llega siempre a la hora en que solo los gallos quieren estar despiertos. Baja de la furgoneta con una torsión de la espalda tan imposible para su voluminoso cuerpo, que le haría fruncir el ceño si no fuera porque sonríe. Nadie la ve pero ella sonríe. Sonríe mientras silenciosamente va depositando, sobre una lona que ha extendido en el suelo, todos y cada uno de los artilugios que lleva, en el mismo orden que ayer pero separándolos un poco más para disimular las escasas bajas. Sigue sonriendo cuando saca el plumero e intenta, inútilmente, encontrar alguna mota de polvo. Sonríe. Sonríe porque no puede hacer otra cosa desde que un día se le borró la tristeza contra el parabrisas. Al terminar, se sienta de nuevo frente al volante, conecta el altavoz al reproductor de mp3 y a todo volumen comienza a sonar Ismael Serrano, siempre la misma canción, No estarás sola. Entonces todos saben que no es el melonero con su cantinela, ni el panadero con sus estridentes pitidos. Si es lunes, algunos piensan en el carnicero, pero hoy no es lunes, así que todo el mundo se despereza y sale a la plaza para ver a Victoria que ha llegado con su cargamento de abrelatas, mosquiteras, cepos, cubos, básculas y sonrisas que todos necesitan pero casi nadie compra.

Nota: Este fragmento aparece publicado en Fábulas Efímeras.

EL FINAL DEL CUENTO 1: LA BRUJA

2011-01-23T15:33:00.001+01:00

Este relato está en tránsito.

GASTRONOMÍA

2011-01-18T20:23:00.001+01:00

Cada quince días (incluso más) en la página GASTRONOMÍA aparecerán recetas, trucos de cocina y comentarios sobre restaurantes.Todos los contenidos de esta página son obra de Laura. Si queréis dejarle algún comentario podéis hacerlo en el siguiente enlace: COMENTARIOS

RELATOS COMPARTIDOS

2011-01-14T18:00:00.004+01:00

PARTICIPA

Escoge uno de los siguientes títulos, pulsa y continúa la historia:

MALDITA LLUVIA

LOS LAZOS INVISIBLES DEL AMOR

CRÓNICA DE UN HALLAZGO

MALDITA LLUVIA
Maldita lluvia la que esta cayendo. Tengo que cruzar la calle entre los coches atascados. El agua chorrea a cada lado de mis mejillas. ¿Dónde queda el maquillaje especial para este momento? El tiempo apremia. Me esperan al otro lado y de ello depende mi vida. Lo que no imaginan es (Coque) que vaya a ser capaz de pronunciar la palabra esa que, desde siempre, censuraron de mi vocabulario y que hoy, después de meses de entrenamiento sola en mi habitación, tengo que poder estampar en sus caras de idiotas.
   Estoy calada hasta los huesos, pero apenas si soy consciente de ello y, una vez más, repito mentalmente los pasos que tendré que seguir si quiero vencer, de una vez para todas, al enemigo… porque, eso son mis tres hermanos, son: El Enemigo.
   Ya estoy frente a ellos. Me miran. Debajo de sus anchos paraguas veo que sonríen.
   —¡Vaya mojadura! Ya sabremos qué comprarte para tu cumpleaños —dice José, el mayor de los tres; pero nadie le ríe la gracia.
   —Llevamos esperándote un cuarto de hora y tengo mucha prisa, tendremos que solucionar lo de mamá aquí y rápido; lo de tomar algo juntos y hablar con tranquilidad del asunto se ha ido al garete y eso, por tu culpa —sentencia mi hermana Dolores, ejecutiva y cuatro años mayor que yo— por otra parte, no veo que haya tanto de qué hablar; sí, mamá está cada vez más… como diría yo, más… «perdida», pero ¿por qué cambiar nada a lo que hasta ahora ha funcionado de maravilla?; yo voto para que mamá siga al cuidado de…
   Pero, antes de que pueda terminar su frase, me yergo como una planta estragada bajo las primeras lluvias, clavo la mirada en la de esos tres buitres que engulleron mi vida, tenso mis cuerdas vocales como se hace con las cuerdas de los tendederos de los patios interiores, envío mi lengua al asalto del paladar y, por primera vez en cuarenta años digo muy alto:
   —No.
   Después de unos segundos de auténtico estupor, la ejecutiva se atreve a emitir un suave:
   —Pero mujer, si a tí que más te…
   —No, no y mil veces no, vuelvo a decir en un tono de voz cada vez más firme.
   —Vale, pero calla, que estás llamando la atención —me señala avergonzado mi tercer hermano, dos años más joven que yo; nunca fue muy hablador y esas historias de «madres a las que cuidar» nunca fueron con él.
   Ha dejado de llover, pero ninguno de los tres se ha dado cuenta… siguen mirándome como si acabasen de descubrir que tienen una hermana, una hermana de cuarenta años y de nombre Rosalía; debajo de sus enormes paraguas de prestigiosas marcas se parecen a esos «hombres sándwiches» de hace años.
   —Ya no llueve —les señalo— y creo que va a salir el sol.
   —Maldita lluvia, maldito sol, maldito todo… murmura Dolores. (Dominique)
   Ya soy otra. Mi NO rotundo ha cambiado cuarenta años de dictadura. Ya puedo ir con la cabeza bien alta por la calle. Los tres me miran mudos, estupefactos, diría. Hace tiempo que les perdí el respeto. Lo de cuidar de mamá a golpe de cartera lo hacen por hipocresía, por el que dirán aunque nunca lo admitirían. Todo lo que no tenga que ver con sus ambiciones les da lo mismo. De dónde habré salido yo, me pregunto, no parecemos familia. (Cristina)

LOS LAZOS INVISIBLES DEL AMOR
Si pudieras contestarme te preguntaría si recuerdas la primera vez que estuvimos aquí los dos juntos. Era nuestra primera cita clandestina, porque nadie sabía que nos queríamos. Tu llegaste antes y aquí en este banco sentada me estabas esperando mirando entre las palmeras y movías la cabeza de un lado a otro, pero yo llegué después y por detrás de ti y como ahora te puse la mano en el hombro y al sentir la ligera presión de mis dedos, sobresaltada te volviste y (Coque) en cuanto me viste, tus labios formaron una sonrisa. (Miguel) Aquella sonrisa inció el camino que juntos hemos recorrido hasta aqui. ¿Recuerdas? A partir de ahora serán mis recuerdos los que sustentarán el camino que tenemos por delante. (Coque)
   Si te pudiera contestar yo te contestaría que si que recuerdo la primera vez que estuvimos aquí, pero recuerdo mejor la segunda. Te diría que recuerdo mejor el día, la noche, que comenzamos por segunda vez. El día, la noche en que conseguiste disipar mi niebla. Aquella niebla que me hacía invisible. Aquella niebla que se formó alrededor de mí en el instante exacto en que me senté en la silla por primera vez. Recuerdo aquel día, aquella noche, como si fuera hoy.
   Recuerdo aquel local en el que a penas veía nada. Hubiese querido culpar al humo que lo envolvía todo y que comenzaba a irritar mis ojos, pero sabía que la culpa era de que el vaso que tenía delante estaba a punto de vaciarse por tercera vez. Escuchaba. Eso si seguía haciéndolo. Tenía que concentrarme para cribar entre el murmullo y la música tu voz, pero el esfuerzo merecía la pena. Me encantaba, me divertía, me interesaba, me intrigaba. Disfrutaba hablando contigo. Como lo añoro. Ya entonces, hacía tanto que nos conocíamos que en ocasiones manteníamos conversaciones silenciosas, como ahora. La diferencia es que aquellas eran voluntarias y estas impuestas por mi enfermedad. Hubo un tiempo, en aquella noche ya era un tiempo lejano, en que habíamos disfrutado de algo más que las conversaciones. Pero solo cuando dejamos de ser novios, descubrí lo apasionante que podía ser escuchar y hablar. Los dos años que habíamos salido juntos utilizábamos las palabras para atraer y ser atraídos. Todo eso fue antes de que enfermara claro. En aquella época en que los chicos se giraban a mi paso. Ahora no solo los chicos se giran a mi paso, pero ya nadie lo hace como entonces. Ni siquiera tu.
   En aquel pub donde nos habíamos citado, como dos exnovios que mantienen una cordial amistad, el humo amenazaba, por momentos, con solidificarse y extender el picor a todo mi cuerpo. Seguía sin ver con nitidez lo que me rodeaba. Necesitaba tomar el aire o terminaría vomitando.
   - ¿Salimos fuera? – te pregunté.
   - Claro – contestaste.
   Al comenzar a moverme dejé de notar el humo para sustituirlo por esa niebla que sentía alrededor de mi cuerpo. Una niebla que ocultaba mi cuerpo a los demás y solo permitía ver mi silla de ruedas. La clientela del local hizo un pasillo para dejarnos pasar. Un pasillo dentro del estrecho pasillo al que se reducía el local de copas, a pesar de ello, varias veces, las ruedas hicieron presa en los pies patosos de los clientes, que se disculpaban sin motivo. En las caras vi esa palabra que tanto daño me había hecho desde que quede postrada “pobre”, solo había otra que me dolía más pero que por desgracia cada vez escuchaba, escucho menos, “pobrecita”.
   Fuera la visión seguía espesa.
   - Me apetece pasear para despejarme – propuse.
   - Claro.
   - Eras mi consuelo, al menos tu habías dejado de ver la silla de ruedas y me veías a mi. No como antes, pero me veías. Contigo no me sentía invisible. Cuando viniste a visitarme al hospital - que sorpresa después de años sin vernos- también vi reflejada en tus ojos la niebla de lástima. Por suerte, con el paso del tiempo, habías aprendido a atravesarla para poder encontrarme. Lástima que ahora la niebla se haya solidificado en un tempano de hielo. La incomunicación.
   Aquella noche, en aquel paseo, el chirrido del eje acompañó al silencio que necesitábamos, yo para disimular mi embriaguez, tu para preparar la pregunta. Llegamos aquí. Supongo que lo hiciste a propósito. Nunca te lo pregunté.
   - Lucía. - me dijiste.
   - ¿Qué?
   Silencio. No me mirabas.
   - ¿Qué quieres? - insistí.
   - Hace tiempo que quiero preguntarte algo y nunca me atrevo.
   - Pregunta.
   - ¿Tu te acuerdas mucho de cuando eramos novios? - me preguntaste.
   - ¿Cuánto es mucho?
- No se, mucho. Todos los días, bueno eso debe ser muchísimo. Todas las semanas.
   - Buf, no se. Supongo que hay semanas que me acuerdo varias veces y otras que no me acuerdo.
   - Pero, aunque sea de vez en cuando, ¿te acuerdas? - insististe.
   - Si de vez en cuando me acuerdo.
   - Y... ¿Guardas buenos recuerdos?
   Silencio. Ahora era yo la que no te miraba.
   - Dime, ¿guardas buenos recuerdos? - insististe.
   - Claro que guardo buenos recuerdos. Fuimos muy felices.
   - Pues es que te quería preguntar una cosa.
   - A ver dispara.
   - ¿Te quieres casar conmigo? - seco y directo.
   De nuevo silencio. La borrachera desapareció, la silla desapareció, la niebla desapareció. Sentirse de nuevo, por fin, una mujer. No una mujer en silla de ruedas. Una mujer. Tardé en contestar, quería y necesitaba saborear este momento. Me mirabas. Tus mejillas cambiaron de color. Se volvieron anaranjadas. Aunque tal vez simplemente era el efecto de la luz de la farola. Hubiese postergado eternamente la respuesta pero tenía que contestar. Pensé en alargar los brazos, cogerte por el cuello y plantar un beso en los labios pero temí que todo fuera el sueño de una borracha. Te miré y por fin contesté. (Miguel)
   El silencio pareció eterno, no quería contestar pero tampoco podía hacer como si no lo hubiese escuchado. ¿Cómo se le ha ocurrido si quiera preguntármelo?
   ― No Alfredo, lo siento. Durante mucho tiempo soñé con este momento. Pero hace tanto… yo era otra persona, estaba tan enamorada… debes entender que no quiera compartir mi vida contigo. Durante el ingreso, los viajes en ambulancia y las largas sesiones de rehabilitación el amor se fue transformando en… aún no he podido entender como fuiste capaz de tirarme por las escaleras. Al principio te disculpaba, “le puse nervioso, no debí hablarle mientras veía el fútbol, siempre soy muy inoportuna” me decía. Pero ahora no, nadie tiene derecho a creerse dueño de nadie. Hoy en día sólo estoy atada a ella, a mi silla, y así quiero seguir. No debí contestarle, conocía perfectamente esa mirada. No dijo nada. Se puso en pie, de nuevo detrás de mí y empezó a moverme. El miedo me paralizó hasta las entrañas. (Raquel)
- No has debido hablarme así, ¿sabes? - la voz parecía extrañamente tranquila, monótona. Me pareció que, de alguna forma, no pegaba con esa mirada de reproche que había visto clavada en sus ojos.

La silla continuó avanzando lentamente. (Juan)

CRÓNICA DE UN HALLAZGO
   - ¡Papa! , mira lo que he encontrado ...  (Continuación de Cristina: Pulsa aquí)
   - ¡Hija, acuérdate a lo que hemos venido!... ¡no te distraigas!
   - Vale, contestaba tirando mi gran hallazgo y reemprendiendo mi labor. Me encantaban aquellos domingos de otoño cuando iba con mi padre a por setas. Al final de nuestras marchas, la cesta de mi padre estaba llena de los ejemplares más sabrosos y sanos habidos y por haber, mientras la mía contenía un universo de criaturas a mi medida (en su gran mayoría babosas, larvas y hormigas) intentando abrirse paso entre pegotes de musgos, piedrecitas, castañas, bellotas, hojas, y setas multicolores. Las setas de tipo paraguas nunca me gustaron tanto como las de tipo gnomo, siendo los jóvenes Boletus mis preferidos; si encontraba uno mi padre dejaba lo que tuviera entre manos y me decía:
   - ¿No quieres que lo haga yo?
    ¡Claro que no quería!... Y con todo el ceremonial con el que le había visto actuar en esos casos, me agachaba y abría mi navaja; mi padre seguía con la mirada cada uno de mis gestos repitiéndome una y otra vez:
    - Con cuidado… hazlo con mucho cuidado… tienes entre tus manos al rey de la setas.
   Al llegar al coche mi padre dudaba unos segundos antes de decidirse a colocar mi cesta en el maletero.
   - Mejor la llevas a tus pies, y vigilas que no haya intentos de fuga, que no me gustaría que el coche se llenara de bichos… en casa haremos la selección.
   Demasiado bien sabía lo que quería decir “selección”; casi todo iría a parar a la basura en cuanto yo me despistara. Sin embargo, dijera lo que dijera, en cuestión de colores y textura mi cosecha era la ganadora. Entre las setas rescatadas siempre había dos o tres ejemplares que cenaría en tortilla y uno que mi padre llevaría a su estudio para preparar una esporada y poder así reconocerlo en su gran libro de las setas.
    -Ven, ya lo tengo, exclamaba mi padre, se llama Armillaria mellea, mira, te puede parecer una palabra muy complicada pero mellea es por su color a miel, y mira, mira que interesante… eso que ves ahí se llaman rizomorfos y díme ¿a qué se parecen?…
   - A cordones
   - Sí, eso es, a cordones de zapatos … y…
   - ¿Se pueden comer? interrumpía yo.
   Pero mi padre seguía con su explicación y mis oidos se llenaban entonces de palabras: escamas, láminas, anillo, bulboso, hirto, membranoso, plumoso, esporas, fúngico, elíptica, decurrente, ahusado, fibriloso… que iba pronunciando con el mismo cuidado con el que se debe de cortar un Boletus. (Dominique)

POMPAS

2011-01-07T13:59:00.002+01:00

Este relato está en tránsito.

Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto)

2010-12-20T10:33:00.000+01:00

Sigue mi próximo proyecto. Catálogo de excusas para seguir vivo (o para estar muerto) , un libro de relatos ilustrado por Teresa Herrador.

EL VIAJERO

2010-12-06T16:50:00.002+01:00

Este relato está en tránsito.

EL GUARDIÁN DE LAS HORAS MUERTAS

2010-11-29T10:10:00.001+01:00

No lo saben, nunca lo reconocerán, pero están haciendo un mal negocio. Si supieran lo que les espera añorarían el código de barras que les extirpo. Era el único puente que les quedaba con el pasado, con su pasado. Ordenadamente pasan ante mí, desnudan su antebrazo y ocultan el dolor de la extracción, algunos incluso lloran de injusta alegría mientras pequeñas gotas de sangre emergen de las punciones. Evito mirarles a la cara cuando les pongo sobre la herida una miserable venda y un inútil reloj de pulsera, en este lugar todas las horas están muertas y esas horas es mejor olvidarlas que contarlas.
Les quito su pasado, me dan su tiempo.

TODOS SOMOS MALHKOM: La Revolución ha funcionado.

2010-11-26T13:27:00.001+01:00

No han obtenido el resultado que perseguían pero algo han conseguido.

Esta mañana he hablado con Malhkom y me ha contado que después de que sus compañeras hablaran por la radio, le llamaron de 4 academias privadas de Castellón para comentarle las soluciones que ellos podían ofrecer a su caso (en un principio todas le habían dicho que ya no tenían ninguna plaza para él). En todos los casos las soluciones eran mucho más interesantes que las que ofrecía la Conselleria (solo tendrá que cursar las cuatro asignaturas que suspendió el curso pasado en horario nocturno, por lo que podrá aprovechar las mañanas para trabajar, sacarse el permiso de conducir, ...).

En resumen es muy triste que finalmente tengan que ser entidades privadas las que valoren el esfuerzo que Malhkom estaba haciendo y hagan la excepción que la Conselleria de Educación no ha querido hacer.

Independientemente de lo que han conseguido, para los compañeros de Malhkom ha sido una experiencia muy enriquecedora. Han comprendido la importancia de la argumentación y de la correcta redacción de sus ideas, la función de los medios de comunicación, ... También como les dijo su tutora han descubierto que en el "mundo real" hay normas y que muchas veces son injustas.

Aunque con lo que yo me quedo es con que han demostrado que todavía existe la solidaridad en las nuevas generaciones y que las Revoluciones sí que sirven para algo.

TODOS SOMOS MALHKOM

2010-11-24T14:17:00.006+01:00

He deixat aquest espai als meus alumnes de 4t d'E.S.O. per a que puguen denunciar una injusticia.

Este espacio lo he cedido a mis alumnos de 4º de la E.S.O. para que puedan denunciar una injusticia.

ENTREVISTA EN RADIO CASTELLÓN (24/11/10)

    Som alumnes de quart d'ESO B de l'institut Penyagolosa i volem denunciar un cas que afecta a un company nostre. La Conselleria d'Educació li ha comunicat que no pot continuar el curs amb nosaltres; li han denegat la repetició extraordinario que havia demanat, perqué dins de poc arriva a la majoria d'edat.
   Creiem que no és just ja que aquest alumne s'està esforçant molt enguany, ha començat el curs com tots nosaltres i els resultats acadèmics que està obtenint són bons. Després de dos mesos d'anar a classe, de comprar-se el material necessari, d'estudiar i de fer els exàmens no el deixen continuar per a traure's el graduat a l'Institut. Què farà ara? A Castelló no queden places en els centres d'educació d'adults. Què pretenen, que no estudie? No acabar l'ESO significa no tindre cap futur.
   Sembla que si haguera nascut un mes més tard li deixarien acabar el curs; però no ens pareix bé que per una qüestió administrativa no puga acabar els estudis i que, a més, li ho comuniquen després de dos mesos de classe.
   No trobem just el que estan fent amb el nostre company. Per aixó, demanem que la Conselleria li permeta acabar el curs a l'Institut, perquè altres vegades s'han fet excepcions.

   Atentament,

   La classe de 4t B

   Somos alumnos de 4º de ESO B del Instituto Penyagolosa y queremos denunciar un caso que afecta a un compañero nuestro. La Conselleria de Educación le ha comunicado que no puede continuar el curso con nosotros; le han denegado la repetición extraordinaria que había pedido, porque dentro de poco llegará a la mayoría de edad.
   Creemos que no es justo, ya que este alumno se está esforzando mucho, ha empezado el curso como todos nosotros y el resultado académico que está obteniendo es bueno. Después de dos meses de ir a clase, de comprarse el material necesario, de estudiar y de hacer exámenes no le dejan continuar para obtener el graduado. ¿Qué hará ahora? En Castellón no quedan plazas en los centros de educación para adultos. ¿Qué pretenden que no estudie? No acabar la ESO significa no tener ningún futuro.
   Parece ser que si hubiese nacido un mes más tarde le dejarían acabar el curso; pero no nos parece bien que por una cuestión administrativa no pueda acabar los estudios y que, además, se lo comuniquen después de dos meses de clase.
   No nos parece justo lo que le están haciendo a nuestro compañero. Por eso, pedimos que la Conselleria le permita acabar el curso en el instituto, porque otras veces se han hecho excepciones.

Atentamente,

la clase de 4ºB

ENTREVISTA EN RADIO CASTELLÓN (24/11/10)

La llamada

2010-11-20T09:12:00.002+01:00

Sí, soy yo.

...
No, no, ya he terminado.
...
Sí, algo me dijo Elena de una comisión de valoración. Bueno, me mandó un mail. Creo.
...
Me alegro.
...
Esa era la idea.
...
¡Qué bien, qué ilusión! Para los institutos, ¿no?
...
Para todos, qué bien.
...
Sí claro, he encontrado alguna falta y hay un relato que no sé muy bien cómo, pero acabó en un capítulo que no le tocaba, las preguntas de otro desaparecieron, cosillas así.
...
Gracias.
...
No, no, no tengo ningún compromiso con ellos.
...
Claro, ningún problema. A mi me va bien los lunes por la mañana.
...
El próximo. Vale.
...
¿Más pronto podría ser? Yo sobre las 10:30 podría estar allí.
…
Entonces quedamos el 22 de Noviembre a las 10:30. Pregunto por ti o por Elena. ¿No?
…
Muy bien, pues nos vemos ese día. Adios.
...

La isla de las culebras (5ª parte)

2010-11-14T17:18:00.002+01:00

Capítulos anteriores

Esta historia podría estar protagonizada por ingleses, franceses, suecos, argentinos o rusos pero está protagonizada por españoles. Podría haber sucedido cerca de Mallorca, frente a la bahía de Cadiz, en el archipiélago de las Malvinas o en el mar Báltico, pero no ocurrió en ningún lugar. La verdad es que esta historia es mentira.

Confinado dentro de un circulo, es difícil imaginar la fiereza que esconde ese pequeño triángulo. Al capitán sin embargo no le consigue confundir la distancia, sabe que se trata de uno de los imponentes navíos de línea salidos de los astilleros de Campbeltown para amedrentar a franceses y españoles por le Mediterráneo como sus hermanos habían hecho antes en el Atlántico. Con no menos de noventa cañones es un arma mortífera. La Soledad a duras penas logrará convertirse en una diana temblorosa si llega la ocasión de ponerse a tiro y la ocasión llegará. La única esperanza esta a proa pero de momento el capitán prefiere pensar en lo probable y no en lo imposible. Lo probable es que aquel mastodonte y la fragata que le hace de avanzadilla llegarán a su altura muchas millas antes de que lleguen a las Colombres. Lo imposible es contradecir a lo probable y llegar, con el velamen menguado, a la isla de Las Culebras antes de ser interceptados.
Ha hecho bien haciendo subir el catalejo, gracias a el ha podido abstraerse de los preparativos del combate que se avecina y simula observar el aproximamiento inexorable de los dos navíos ingleses. En realidad no hay gran cosa que observar. Por eso la mente del capitán Guillermo Gómez de Usuriaga viaja a otros lugares y otros momentos más propicios, menos amargos.

   Una imagen recurrente se forma en su mente, se ve en Guetaria, la primera vez que volvió a su casa después de diez años. De momento era la última vez que había vuelto a casa y sería siempre la última vez que vio a su madre. Nadie le estaba esperando. Su madre era la única que podía esperar su llegada pero la carta que él envió para avisarla no la leyó nadie. De hecho su madre no había leído ninguna de las escasas cartas que le escribió desde que se marchó. No sabía leer y no quería que nadie supiese de su vida. Era el carácter de aquellos hombres y mujeres azotados por los arrebatos del Cantábrico. Esconder sus sentimientos, no permitir que los demás los conociesen. Un mecanismo defensivo para intentar convivir con las desgracias que en las familias de marineros no solían hacerse de rogar. A la mujer le bastaba con recibir un par de cartas al año, le bastaba saber que aquel muchacho que partió de Guetaria para alistarse era ya un hombre y estaba vivo. Por ese orden.
   Cuando llegó a la casa donde crecío no encontró a nadie. Temió lo peor hasta que observó que una de las ventanas estaba poblada de las plantas medicinales que sólo su madre era capaz de encontrar en el monte. Seguía viva. Sus preguntas le llevaron hacia el puerto. Desde lejos comenzó a ver los amarres, el trajín de los estibadores y a un pesquero alejarse del resguardo del puerto afrentando a la marejada con su robusta quilla a modo de sable. Una treta para disimular la incertidumbre de no saber cuando, como, con que carga volvería. Sin siquiera saber si volvería. Resignado a engañar un día más a ese mar áspero y traicionero para robarle sus tesoros. Ya por entonces había dejado de percibir el olor del mar a fuerza de recibir una sobredosis diaria, pero al volver a ver el escenario de su pasado, el perfume marino surgió como emulgente de sus recuerdos.
   Pronto vio una mujer encorvada sobre una red. Más encorvada de lo que recordaba, de lo que esperaba. Parecía un eslabón más de aquellas redes inmensas que se extendían como pieles de extraños animales por el muelle. Recuerda como se aproximó sin saber muy bien que le diría a la mujer, a su madre. Un crujido. Había pisado alguna cosa. Un alga seca de las que su madre retiraba de las redes. La mujer dejó su tarea y se giró para ver quien se acercaba. Inmediatamente la expresión de sorpresa cambió. Un brillo en los ojos se fue inconteniblemente condensando hasta convertirse en lágrima, en llanto comedido, en temblor. Su madre lloró y tembló como nunca antes lo había hecho, orgullosa de ver su sueño convertido en realidad. ¿Qué cara pondría ahora su madre si supiese lo que estaba haciendo? ¿Cómo había llegado hasta este punto de mezquindad? ¿Dónde había quedado el orgullo? El capitán baja el catalejo e instintivamente su mano deja de apoyarse en la baranda y recorre la pechera hasta encontrar un hueco entre dos botones, el dedo índice y el corazón se introducen en la blancura y rozan los bonos. Al capitán deja de importarle la cara que pondría su madre, se vuelve a sentir orgulloso de su mezquindad. Al fin y al cabo, ella lleva mucho tiempo bajo tierra. Hubo un tiempo en que quizá aquel recuerdo hubiese servido para reblandecerle, para hacerle dudar. Ahora ya no. Hoy le reblandecen más estos bonos.
   Las dudas han quedado atrás. Pero entonces, ¿por qué estuvo a punto de llorar hace unos minutos? Es evidente que le queda un pequeño resquicio de solidaridad, si quiera de disciplina. Un resquicio que se va a cerrar con la traición que se avecina. Será un alivio. Podrá por fin olvidarse de guardar las apariencias, de las soflamas a sus soldados, de los uniformes desgastados y de todo lo demás. Volverá a su tierra, comprará un caserío y se emborrachará todas las tardes con orujo de verdad. No como el que se ve obligado a beber en esta tierra de mierda, en este mar de mierda.
   Si alguien pudiera verle, si el comandante inglés tuviese enfocado su catalejo hacia la Soledad, podría ver una sonrisa. Disimulada como siempre por esa inoportuna cicatriz que le confiere una perpétua mueca de dolor. El capitán recorre la palma de la mano por su mentón. La barba ya comienza a despuntar. El agradable crujido que provoca se ve interrumpido momentaneamente al atravesar una cicatriz. Otra cicatriz. Es de la que más satisfecho se siente. No es fácil que en medio de una refriega un cirujano sea capaz de bordar la piel con tanta delicadeza. No tiene una cara agradable desde luego pero a parte del aspecto del labio superior, el resto de cicatrices, a saber, la obra de arte del mentón, una serpiente que recorre la mejilla derecha y una hendidura en la frente producto de una esquirla de metralla que todavía descansa bajo su piel, provocan más temor que repulsión. O eso es lo que le gustaría pensar.
   Decidido a no pensar más en el pasado, observa como cuatro soldados se afanan con el cuerpo del marinero que ha pagado todos los platos. Él solo, sólo él. Así eran aquellas cosas. No hace falta mas que un poco de mala suerte, un soldado inexperto, una carabina cargada y una palabra más alta que otra. Bang. El rostro del muerto parece cobrar vida por momentos con los torpes movimientos de los soldados. Al capitán le parece que el marinero está despidiéndose. “Buenas noches, hasta aquí hemos llegado, ni tiempo para quejarme he tenido. Me he muerto. Me habéis matado. Sangre, mucha sangre, eso sí que digo yo que me habéis matado pero ahora por lo menos os jodéis y resbaláis con mi sangre. Que menos.” Resbalando están los soldados. Uno de hecho pierde pie y compostura. Los otros tres se ríen al verle sentado con las piernas muy abiertas y el culo empantanado en el charco pardo que ha formado la sangre. Las carcajadas aumentan su intensidad amenazando con atorar a los soldados. El capitán lo evita.
   - ¿Qué hacéis? -ha gritado.
   Los soldados no parecen comprender. Bastante tienen con recomponer la figura. Por fin uno de ellos logra recubrirse de la marcialidad que se le presupone y responde.
   - Vamos a lanzar a éste al agua mi capitán.
   - Ni se os o-cu-rra – ha marcado las sílabas y las ha pronunciado mirando fijamente al que parece dirigir al resto.
    Más extrañados que amedrantados ante la dura mirada que su superior les dirige, los cuatro hombres parecen desconcertados. Es lo que suele pasar con los militares, se desorientan en cuanto algo pone en dificultad cumplir las órdenes. El teniente no había dejado pie a interpretaciones. “A este me lo tiran por la borda y después me baldean agua que ya estoy hasta los huevos de resbalar.”
   El capitán comprende que los hombres necesitan una orden para salir de la paradoja en la que les ha sumergido. Algo así como ¿a quién hacemos caso a papá o a mamá? Así que habla de nuevo.
   - Amortajadlo y metedlo en la bodega de estribor.
   Los cuatro soldados ya tienen lo que necesitaban una instrucción clara de un superior. A pesar de eso no reaccionan. Estan procesando aquella excentricidad del capitán.
   - ¿Qué hostias estáis esperando? ¡Ya me habéis oído! ¡Amortajadlo!
   Algunos marineros dejan de remendar los trozos de la vela que se han podido recuperar y miran hacia el capitán justo en el momento que éste vuelve a hablar, a gritar.
   - ¡Cuándo lleguemos a la Isla de Las Culebras le daremos sepultura en tierra! ¡Como dios manda!
   Ha mirado a los soldados, ha hablado para los marineros. Lo correcto hubiese sido arrojarlo por la borda como había ordenado el teniente, pero el capitán quiere tener un último gesto con los marineros para dar carpetazo al asunto. Es un “os perdono”, mejor, “os habéis ganado mi perdón”.

Continuará ...

Capítulos anteriores

Dientes

2010-11-06T10:08:00.002+01:00

Este relato está en tránsito.

FÁBULAS EFÍMERAS: OPINA

2010-10-25T13:28:00.003+02:00

Si has leído Fábulas Efímeras me gustaría que dejaras aquí tu opinión. Sólo te pido una condición: que sea sincera.

Si prefieres hacerlo en la "intimidad" me la puedes dar por e-mail: migueltorijamarti@gmail.com

FÁBULAS EFÍMERAS

2010-10-12T22:31:00.002+02:00

¿Se pueden comprar las cosas que de verdad nos importan? ¿Morirá algún día el último árbol de la Tierra? ¿Cuánto cuestan los productos que compramos? ¿Por qué ayudamos a los que no tienen nada? ¿Cómo sería el mundo sin dinero?

Este libro pretende que te hagas estas y otras preguntas similares, pero no intentes encontrar en él las respuestas.

La Conselleria de Industria, Comercio e Innovación me ha publicado Fábulas Efímeras. Un recopilatorio de 32 relatos que hablan de solidaridad, ecología, consumo responsable, igualdad y libertad. Al final aparece una propuesta didáctica para trabajar estos conceptos. Los ejemplares se distribuirán en centros educativos de la Comunidad Valenciana.

Opiniones

Si quieres un ejemplar ponte en contacto conmigo: migueltorijamarti@gmail.com

Opiniones

DOS CAJAS

2010-10-04T13:48:00.002+02:00

...

   - Sí, soy yo.
   - Traigo dos paquetes para usted.

   Dos paquetes. Sólo pueden ser “esos” paquetes.

…

   - ¿Tengo que firmar en algún sitio?
   - Aquí y ponga su DNI y su nombre.
   Se va. Las cajas llevan una pegatina con la portada. Pesan menos de lo que esperaba. Una de las cajas tiene el precinto ligeramente desprendido. Un leve estirón y los vería.
   Miro de nuevo la pegatina. El título ha quedado más centrado de lo que pensaba, esa hoja destaca demasiado … El precinto. No perdamos tiempo. Si estuvieran ellas sería mejor. Cojo el extremo desprendido y tiro levemente, el cartón se rasga con un crujido. Me detengo.
   Voy hasta el comedor y saco la botella de Oporto. Un vaso. Cuatro hielos. Tres sorbos. Tengo la boca seca. Ahora pienso más fríamente.
   Cojo las llaves y la cartera. Salgo de casa esquivando las dos cajas que han quedado en medio del pasillo.

…

El supermercado está cerca.

...

Ribera de Duero, Rioja, … No. Mejor éste.

…

Vuelvo a casa. Paso junto a las cajas sin mirarlas. Abro el frigorífico, meto la botella y saco la comida. No puedo entretenerme o llegaré tarde a clase, a mi clase.
Esta noche las abriré, las abriremos.

INFORME FINAL

2010-09-29T16:18:00.001+02:00

   … confirman nuestros peores presagios. Después de analizar todos los datos acumulados en el último tun (cambiar por los últimos tuns) estamos convencidos que ha llegado el momento de abandonar la misión. Evidentemente esperamos órdenes pero cuando lean las novedades que se han producido en el planeta comprenderán que nuestra presencia aquí ha dejado de tener sentido.
   Todas las expectativas creadas al descubrir una sorprendente forma de vida inteligente se han desvanecido en apenas un katun y es que nos vemos en la obligación (cambiar por en el deber) de comunicar que como nos temíamos la involución ha comenzado. No sólo eso. El ritmo al que avanza es mucho mayor del previsto.
   Recordamos con amargura la oportunidad única que nos ha presentado la civilización erguida de observar (añadir e intervenir en) su evolución. Gracias al corto ciclo vital de sus individuos hemos experimentado con ellos muchas de las modificaciones que después hemos aplicado en nuestro planeta (añadir y en nuestro cuerpo). Ahora ya no tiene sentido seguir influyendo en su evolución. Sería irregular e inútil. Han optado libre e inconscientemente por destruirse y esta vez los sayam ...

   Los ronquidos camuflaban el frotar de sábanas mientras la luz rojiza de un nuevo tin se aventuraba a sortear los desconchados listones del ventanal para iluminar precariamente la cámara de descanso. Yaxchilán guardó el documento en el pok urgencia, desactivó el lector y volvió a conectar la visión general. El erguido hembra en el que estaba hospedado se movía intranquilo. Yaxchilán necesitaba todos sus energías para no desanclarse. La revisión del informe tendría que esperar. Al fin y al cabo era el último y tenía que ser perfecto, no quería dejar pie a interpretaciones, no fuera a ser que en Tenotx decidieran prolongar la misión. Aquel documento iba a ser una sorpresa para todos, Yaxcilán había recopilado personalmente la mayoría de las evidencias y las mantenía en secreto.
   El erguido se había levantado del descansor con sigilo para no despertar a su compañero. Se dirigió al pasadizo. Yaxchilán analizó los impulsos eléctricos para saber que se proponía. Le bastó con descifrar una palabra. “Baño”. Confió en que esta vez, al menos, fuese sólo a excretar. El organismo de los erguidos tenía estas cosas pensó. Un sistema de “producción” primitivo. Cuando descubrieron a los erguidos, los sayam aventuraron que con la evulución el sistema digestivo mejoraría. Se equivocaron. Seguían teniendo que ingerir grandes cantidades de sólidos y líquidos para después eliminar la mayor parte. Si hubiesen sabido esto, quizás hubiesen optado por favorecer a otra especie. Ahora de nada valía lamentarse, ya era demasiado tarde para los erguidos y para el planeta.
   Yaxchilán recordó las lecciones que recibió antes de embarcarse en aquella misión. Había aprendido que los erguidos necesitaban combinar varios sistemas para asegurar la movilidad, la regeneración, el procesado de la información y la toma de decisiones. La situación empeoraba al ser cada individuo único, aquello provocaba que los fallos físicos fuesen diferentes, innumerables e irresolubles en gran parte de las ocasiones. Podían nacer con diminutas manchas por todo el cuerpo, desarrollar defectos en la movilidad, en el aislamiento térmico y una larga lista que cada día se nutría con nuevas perversiones. Pero con todo, los daños físicos eran una nimiedad si los comparábamos con los problemas que acarreaba la originalidad de sus decisiones. Los sayam desarrollaron algunos sistemas que permitían, con relativa fiabilidad, predecir la forma de actuar de aquella especie, pero siempre había excepciones. Habían intentado corregir aquellos errores mediante un programa de inoculación de enfermedades contagiosas. Pretendían mejorar la especie eliminando a la población menos apta pero al concluir el programa los errores siguieron produciendo en la misma proporción.
   También intentaron moldear el pensamiento erguido hasta hacerlo similar al suyo mediante el desarrollo de la filosofía y las ciencias. Las intervenciones más habituales consistían en facilitar a los erguidos, haciéndoles creer que las descubrían por si solos, claves para que entendieran el funcionamiento del universo, para que aprendieran a medir el tiempo, para que desarrollaran nuevas tecnologías... Todos aquellos esfuerzos sólo habían funcionado parcialmente y en algunos intervalos de tiempo los sayam habían optado por abandonar su tutela. Pronto descubrieron que no era una buena idea. En el katun 197, en uno de aquellos periodos de desentendimiento, unas luchas incomprensibles estuvieron a punto de contaminar todo el planeta con aquella energía tóxica que los erguidos se empeñaban en utilizar a pesar de ser incapaces de controlar. Yaxchilán siempre había pensado que evitar aquella catástrofe fue un error. Ahora los acontecimientos le daban la razón.
   Yaxchilán no había tenido suerte con aquel anfitrión. Siempre escogía especímenes de avanzada edad, aunque producían menos células que los organismos jóvenes y eso le obligaba a permanecer más tiempo conectado para nutrirse, sus impulsos eléctricos eran más ordenados y le permitía transformarlos en música. Lo que no esperaba es que aquella hembra padeciese una disfunción del comportamiento rutinario. Éste erguido en concreto visitaba constantemente el baño para realizar un extraño ritual.
   Yaxchilán comprobó sus peores augurios, su anfitrión se había sentado en el escretor sin desvestirse, había puesto las extremidades superiores sobre las inferiores y sin previo aviso de sus dos visualizadores comenzó a emanar una disolución salina. Desde la frente Yaxchilán no perdía detalle. Hubiese sido más inteligente anclarse en la espalda, en el abdómen, o incluso en las piernas, pero quería situarse allí para observar mejor la devastación y así poder adornar el informe con las imágenes que almacenara. Su principal anhelo era conseguir ilustrar la desaparición del color que les llevo a explorar la Tierra. El verde, un color desconocido en el resto del universo. Ahora el gris había comenzado a invadirlo todo.
   Yaxchilán conectó el lector para continuar con la revisión, estaba ansioso por terminar el informe que iba a desencadenar el desmantelamiento de la Estación Tierra y una vieja llorona no se lo iba a impedir.

   … vamos a dejarles a su suerte. A pesar de que en el último tun les hemos aportado la teoría de las parejas triples y hemos insistido en (cambiar por conseguido) que comiencen a …

   Enfrascado en la corrección, el parásito no se percató que la mujer le había detectado. No era muy frecuente pero en ocasiones sucedía. La mano se dirigía veloz hacia la frente. En el último momento Yaxchilán detectó la corriente de aire que generaba la mano y conectó el visor a tiempo para ver su final, pero demasiado tarde para evitarlo.
   ¡Plaf!
   -Maldito mosquito– dijo la mujer mientras se enjuagaba las lágrimas.

La isla de las culebras (4ª parte)

2010-09-24T23:23:00.001+02:00

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   El tableteo de las velas pone ritmo a la cuenta atrás. Los marineros en su sumisión no parecen conscientes del poder latente que tienen. Armados de maderos, machetes y ganchos parecen frágiles frente a los soldados, pero si se lanzaran sobre ellos, éstos sólo llegarían a realizar una descarga. Morirían los primeros asaltantes pero los que quedaran con vida vencerían.
   Los marineros son mayoría en el barco a pesar de que el primer contramaestre a duras penas logró convencer a la mitad de ellos. Algunos pusieron como excusa para no embarcarse a sus familias. El resto tenía una coartada mejor. Irrefutable. Estaban muertos. Completan la marinería veinte grumetes que han tenido que duplicar sus funciones para permitir una navegación aceptable. En cuanto a los soldados, la situación en La Ciudad sólo ha permitido una dotación militar mínima. A parte del propio capitán y el teniente, sólo un alférez de navío, un piloto, quince soldados de infantería y diez artilleros se presentaron en el momento de la partida. Un calafate, un buzo y un carpintero completan el pasaje. Ni capellanes, ni cirujanos. Estos tienen demasiados frentes abiertos en La Ciudad como para dedicarse a batallas navales, a aquellos nadie les avisó. En total menos de noventa hombres, lejos de los doscientos que formarían la tripulación recomendada para la fragata Soledad.
   Los amotinados están dejando que la brisa marina les apacigüe. Cada segundo que pasa es un segundo menos para ser valiente. No harán falta más disparos, más amenazas. Los cobardes vencerán. Han vencido ya. Por desgracia hace tiempo que los hombres han comprendido que es mejor ser un cobarde vivo que un valiente muerto. Incluso los cobardes muertos reciben ya más honores que los valientes vivos, incluso que los muertos. El capitán va a poder concluir su actuación con una de sus arengas. Las que en los buenos tiempos acababan con hombres llorando emocionados, dispuestos a dar la vida para dar sentido a las palabras huecas que salían de su voz hueca. Palabras que habían ido perdiendo su significado a fuerza de desperdiciarlo. Honor, bandera, valor, justicia y la palabra clave. El catalizador que siempre guardaba para el final. La que activaba todos los resortes. Cojones. Siempre rematando la misma frase. “Vamos a demostrar quien tiene aquí más cojones.” Mano de santo.
   De repente una voz, un grito, un alarido surge entre la multitud. Imposible identificar al autor. “¡Motín!” Nada más. Los soldados no se inmutan, las armas siguen imperturbables apuntando a la primera fila de marineros. No es asunto suyo. Sólo esperan una orden de las dos únicas posibles. Fuego o descansen. Tanto les da. Un par de los amotinados se han aventurado a girarse para buscar al intrépido que ha osado retar a los soldados. Ahora vuelven la vista al frente con una casi imperceptible sonrisa. No hay duda, saben quien es. Todos esperan la respuesta a la provocación. El capitán tensa su mano sobre la empuñadura del sable. Es su única respuesta. No se puede permitir ninguna otra. Confía en reconducir la situación sin más víctimas. Deja pasar el tiempo sigue siendo la mejor receta. Desde luego lo que está claro es que no está el día para discursos.
   Ni siquiera un murmullo más. El exaltado parece no haber logrado contagiar su rebeldía. Ha vuelto el sosiego a las caras de los marineros que callan su rendición. Ahora el siguiente paso es devolverles a sus puestos. El teniente se mueve nervioso al lado del capitán. Éste le indica sin mirarle, sin hablar, que se acerque. Se acerca. El capitán desenvaina una mirada de reconocimiento y se la lanza al teniente. Cuando todo esto termine le dará la explicación que le debe. Se la ha ganado. De momento se dirige a él con la misma voz firme y serena. “Ordene romper filas y todo el mundo a sus puestos”.
   Alguien, quizá el mismo que hace un momento ha invocado al motín, estaba esperando el momento en que el teniente y el capitán dejasen de vigilarles desde su atalaya. Un fulgor anaranjado sobrevuela las cabezas de la tripulación. Una antorcha voladora. Cuando el teniente y el capitán vuelven la vista hacia cubierta, el fuego ha comenzado a extenderse por la gavia baja y la verga mayor. La salida de la Soledad había sido tan precipitada que nadie reparó en untar las velas con cieno antes de izarlas para protegerlas contra el fuego. No es preciso pensar en velas de repuesto. Hace meses que no se las pueden permitir.
   El teniente no ha necesitado dar ninguna orden. Sorprendentemente el pirómano ha logrado el efecto opuesto al que se podría esperar. Activados por el fuego todos y cada uno de los marineros hacen lo que se espera de ellos. Lo que no hubiese logrado la arenga del capitán lo logran las llamas. Un temblor se apodera de la mandíbula del capitán mientras observa a los hombres, a sus hombres organizarse. Los mismos que hace un momento hubiese estado dispuesto a masacrar se mueven sincronizados para luchar contra el fuego. Cuatro, uno de ellos un grumete, han trepado por las jarcias atravesando las llamas, sin importarles que por algunos de los obenques ya descienda el fuego y sin esperar si quiera a que sus compañeros preparen los cubos y las poleas para elevar el agua. Confían en llegar a la gavia alta o al menos a los juanetes para humedecerlos antes de que estos también ardan dejando al palo mayor sin velas. Los soldados han dejado las carabinas a los pies del alférez y se afanan en apagar los jirones encendidos que caen en cubierta. Para ello algunos se han desprendido de las casacas y golpean con ellas el fuego. El resto de marineros se ha desplazado hacia la proa y remoja las velas del palo trinquete que están más amenazadas por estar situadas a sotavento.
   En apenas unos minutos el fuego está apagado. El mismo tiempo que éste ha utilizado en quemar completamente las dos gavias y dejar inservible el juanete mayor. El mismo tiempo que el capitán ha necesitado para dominar sus lágrimas. Otro golpe de suerte. Primero el oportuno disparo y ahora el fuego. Con el trapo que le queda la fragata no podrá llegar muy lejos. Las islas Colombres no están muy lejos. Demasiada fortuna. El capitán no pierde el tiempo saboreando su suerte, está convencido que pronto algo la compensará.
   La calma vuelve paulatinamente a cubierta. A su espalda el capitán escucha como el contramaestre ordena a un grumete subir al palo de mesana, algo sucede pero la atención del capitán ahora la merece el teniente Marcos Casany .
   - Teniente le debo una explicación – por una vez la firmeza y la serenidad de su voz han sido sustituidas por cierta condescendencia.
   - No me debe nada.
   - Me gustaría en todo caso que supieses al menos donde ...
   El contramaestre interrumpe la conversación.
   - ¡Capitán, dos velas han roto la formación inglesa y se dirigen hacia aquí!
   El capitán comprende que esta es la compensación a la suerte que ha tenido hasta ahora. La línea inglesa ha debido divisar el fuego y manda un par de hienas a devorar los restos del incendio. Le hubiese gustado que el teniente fuese el único que supiese a donde se dirigen pero se ha terminado el tiempo de los secretos. Hasta este momento se dirigían a la isla de Las Culebras porque el tenía una "misión". Ahora se dirigirán allí porque es su única posibilidad de salir de esta.
   - ¡Piloto! Rumbo a la isla de Las Culebras.

Continuará ...

Nota: Este relato no sería el mismo sin el asesoramiento técnico e histórico de Roy Apregna y C. Gros.

También sospecho que la música de Hans Zimmer ha tenido algo que ver en el resultado final.

Capítulos anteriores

El final de la incógnita

2010-09-22T21:05:00.003+02:00

Este relato está en tránsito.

AUSENCIA

2010-09-16T15:49:00.001+02:00

Este relato está en tránsito.

Teñida en fucsia

2010-09-09T18:07:00.005+02:00

Relato publicado en Fábulas Efímeras.

PELO REVUELTO, LABIOS EMBORRONADOS

2010-09-01T16:04:00.002+02:00

Este relato está en tránsito.

SOLAPA (Toma 1): LAS HOJAS EN BLANCO

2010-08-12T15:59:00.004+02:00

Relato publicado en Fábulas Efímeras.

Tinto de verano

2010-08-06T16:27:00.002+02:00

Este relato está en tránsito.

osicraN

2010-07-23T22:29:00.004+02:00

Me gustaría que no me mirases para poder decirte cuanto te quiero. Al menos que no lo hicieras con esos ojos que brillan cada vez que te miro, cada vez que me miras. Estoy seguro que si me confesase frente a ese destello, todo terminaría, no de repente, pero terminaría. No lo podría soportar. Por eso prefiero que quieras que te quiera, incluso que quieras que te quiera y sepas que te quiero.

En todo caso en cuanto cierres los ojos, aunque sólo sea para parpadear, te diré, me dirás, nos diremos

«te quiero».

La isla de las culebras (3ª parte)

2010-07-16T22:01:00.010+02:00

1ª parte 2ª parte

   Silencio. Le asusta el repentino silencio. Un silencio denso que se hace fuerte por encima del oleaje. Algo ha sucedido en cubierta. Se teme lo peor. Ha llegado el momento de dar la cara.
   Se pone en pie, recoge del respaldo de la butaca la chupa de vicuña peruana que, milagrosamente, conserva la suavidad y el intenso color rojo. Anuda ceremoniosamente los quince botones, camuflados entre los ribetes dorados. Cuando termina descubre que se va a ver obligado a comedir sus respiraciones, eso sí, el chaleco le dota de una figura envidiable. Se acerca ahora a la percha. Descuelga la casaca. Se la pone cuidadosamente evitando tensar las costuras. Se entretiene con las solapas. Su forma de triángulo agudo obliga a vigilar su posición para lograr que formen un rombo rojo sobre el pecho. Cualquier desviación provocaría una cacofonía visual que atraería todas las miradas. Hoy, especialmente hoy, necesita que todos le miren a los ojos. Pretende hipnotizarlos. Está tan concentrado que no ha detectado en que momento al silencio le ha sucedido un rumor más peligroso pero menos preocupante.
   Dejemos a un lado las calzas y las botas, nos obligarían a hablar de demasiados remiendos y concluyamos con el sombrero. Conserva prestancia pero ha perdido lustre, el fieltro que fue negro es gris y el galón dorado que lo bordea ha perdido su brillo, sólo la escarapela en forma de clavel, que se hizo confeccionar en una sastrería de la ciudad, mantiene cierto esplendor. Se mira al espejo. El azul de la casaca y el rojo de la chupa forman un resumen cromático de su vida. Sangre derramada en el mar.
   El orujo, el uniforme y el sable. Nunca prescinde del ritual antes de entrar en acción. Queda el sable. Siempre descansa sobre el baúl donde guarda sus pertenencias. La mano izquierda amarra, por el adorno central, la funda de cuero, la derecha acaricia más que coge la empuñadura de marfil. Con un ágil movimiento de muñeca saca el sable. No puede evitar inspirar para saborear el arrogante silbido del acero al cortar el aire. Arrogancia, la única virtud que el acero toledano puede presentar frente al tenaz acero inglés.
   Vuelve a enfundar la espada y se dirige a la puerta. Al abrirla el sonido que percibe deja de ser un murmullo para convertirse en fragor. Ahora si que se siente seguro. Dos facciones enfrentadas, los leales y los rebeldes. Aquello es lo normal en estos casos. Desde luego, no es la primera rebelión a la que se enfrenta y confía que no sea la última. El motín más virulento se llevó por delante a diez de sus marineros frente a las costas de México. Gente valiente y capaz que en aquellos tiempos era casi imposible reemplazar. Ese es el problema de la marina española. De los astilleros salen las más poderosas naves militares que nunca se imaginaron pero faltan buenos hombres de mar para aprovecharlas. Este problema se acentúa en el caso de los mandos. Las Academias están llenas de señoritos que no sirven para nada. Sus familias los anclan allí para que se los lleve por delante una bala perdida o, como mal menor, para que se labraren un futuro. Los marinos vocacionales, como él, son la excepción que mantiene la poca dignidad que conserva la Armada española.
   Mientras asciende hacia el alcazar, en cada escalón la espada, ceñida a la cintura, da un golpe. Un redoble de tambor a cámara lenta. Falta por determinar si el redoble anuncia que está subiendo al patíbulo o que va a elevarse victorioso. Al llegar al final del ascenso, apoya las palmas de la mano sobre el portón y lo empuja enérgicamente. La luz del sol inunda la escalera. Deja pasar unos segundos intentando percibir si el violento golpe de la trampilla ha provocado, ni que sea, una sutil variación en lo que, definitivamente, es ya una reyerta. Muy a su pesar la variación que se produce ni es sutil, ni la ha provocado él abriendo el portón. Un disparo. Palabras mayores. Sólo reuerda un motín con disparos. El último que no había podido controlar. El único en que había sido humillado. El motín que le envió, una década atrás, al mando de la fragata Soledad, después que el navío de línea que comandaba fuese hundido por su propia tripulación.
   La detonación había devuelto el silencio y probablemente había enviado a un hombre al suelo. Un muerto. Un golpe de suerte. Era el momento de salir. La disposición de la escala le obliga a surgir de las profundidades del puente de espaldas a todos. A merced de los amotinados. Sólo verá al timonel. Un escalón más. Acaba su ascenso y se vuelve a detener. Debe recrearse en los pequeños gestos. El efecto de estos podrá evitar gestos más gruesos. De pie, de espaldas a todos menos al timonel, que parece aliviado al verle, saborea el silencio. Está convencido de que todos le están mirando.
   Lentamente comienza a girar sobre sus talones. La mirada se le va endureciendo a medida que las suelas se deslizan por el resbaladizo entarimado. Lo que ve le tranquiliza. Frente al puente de mando los soldados mantienen sus carabinas en alto apuntando hacia una masa de marineros que armada de machetes y ganchos mira sin llegar a comprender lo que significa el cuerpo de uno de sus compañeros desangrándose lentamente entre las maromas. Mantienen una actitud que es más postiza que desafiante. Con todo, la mejor noticia es que su segundo mantiene la disciplina. Una sonrisa de tranquilidad se intercala entre la cicatriz que parte en dos su labio superior.
   Ha llegado el momento de la verdad. Debe convencer a los amotinados y también a los leales con los tres ases que le quedan en la manga. Uno es el respeto que le tienen sus hombres. Al fin y al cabo él nunca dejará de ser uno de ellos por muchos galones que adornen su pechera. No es hijo de ninguna familia noble como la mayoría de sus compañeros de promoción. El ha tenido que ascender en el escalafón a golpe de cojones. El segundo as tiene dos cabezas, el pliego de órdenes y el sobre lacrado. El último as es el mejor. Por eso es el que primero va a utilizar. Su voz. Una voz curtida por la vida disoluta a la que se ha abandonado en aquella maldita ciudad.
   - Teniente, informe de la situación – ha sonado firme y sereno.
   En diez escuetas palabras el teniente informa de la situación. Al capitán de navío Gómez de Usuriaga le sobran las diez. Sólo ha necesitado una imagen para entenderlo todo. Basta con mirar el espacio ensangrentado que se abre entre los amotinados y los soldados, basta con mirar al moribundo que nadie atiende, porque nada se puede hacer ya por él. El informe de la situación ha sido una formalidad, el preámbulo del monólogo que ahora comienza.
   - Hace diez años que soy comandante de esta nave. ¿Quién os defendió cuando os acusaban de pillaje en la rendición de Mö? ¿Quién evitó que nos cercaran en Malta? ¿A quién le debéis el pago de los atrasos? ¿Os he fallado alguna vez? - Nadie contestó. No hacia falta, el capitán se respondió – ¿Sabéis porque nunca os he fallado? Porque soy uno de los vuestros. Estuve dónde ahora estáis vosotros – algunas cabezas se han agachado y miran al suelo, es el momento de hacer una concesión, el capitán lubrica su áspera ronquera tragando saliva, un intento inútil de dulcificar su voz – Os he mentido. Es cierto. Nuestra misión no es acometer a esos bastardos. Os engañé porque era la única manera de que aceptarais abandonar la ciudad. Pero creedme si queréis ayudar a la ciudad estamos haciendo lo correcto – se vuelve a detener. Escruta las caras de su tripulación. Los tiene. Vuelven a confiar en él. Duda un segundo. Quizás no sea necesario dar más información.
   - Podemos hacer lo que mandan las ordenanzas o no hacer nada. En el primer caso me comprometo a explicar cuales son las verdaderas órdenes pero habrá que ajusticiar a más de uno, en el segundo caso tendréis que confiar en mi palabra y en que se me deshinchen los huevos. Hay una tercera opción, mantener vuestra postura. No os la recomiendo, en ese caso ni mi palabra, ni las ordenes os servirán de mucho porque lanzaremos por la borda a los que quedéis vivos. Eso si, conseguiréis que mis huevos no se deshinchen en semanas. Os dejo a vosotros la decisión.
   Ya está. Ha terminado. Sólo queda confiar en que los amotinados elijan bien.

Continuará ...

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1ª parte 2ª parte

Nota: Este relato no sería el mismo sin el asesoramiento técnico e histórico de C. Gros y Roy Apregna.

La colina naranja

2010-07-01T15:48:00.002+02:00

Relato publicado en Fábulas Efímeras.

Impasible

2010-06-25T14:08:00.001+02:00

Deja el brazo tranquilo que pareces un playmobil fue el improperio más original, cabrón el más repetido y canijo paticorto el único que, de verdad, hizo mella. Después llegó la lluvia de diversos objetos, una bola de papel de alumnio, un bocadillo de mortadela y una lata de cerveza que rozó ligeramente la oreja izquierda. Ni por esas se amilanó. Permaneció inmóvil, la mirada fija en un punto indeterminado, las piernas formando un compás ligeramente abierto, el brazo derecho extendido, paralelo al suelo, empuñando rígidamente el banderín arlequinado que la brisa hacía ondear marcando, desafiante, el fuera de juego.

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La isla de las culebras (2ª parte)

2010-06-18T12:31:00.002+02:00

1ª parte 3ª parte

Al capitán le gustaría volver a ver una línea en formación. No se imagina que la Soledad está desfilando por delante de una de las últimas formaciones de veleros de guerra de la historia. Los primeros barcos de vapor viven acomplejados ante la belleza de sus predecesores, se sienten como ruidosos y horrendos monstruos que, con sus columnas de humo negro, sólo sirven para asustar a los niños. Ignoran que son el futuro. Pronto dominarán los mares, convirtiendo a los poderosos galeones, a las elegantes fragatas, a las sutiles corbetas, incluso a los veloces clípers en meros objetos de museo.

Ajeno a la sentencia que la tecnología ha dictado para los grandes veleros, el capitán saborea el orujo mientras imagina a la hilera de navíos. Imponentes, con las banderas al viento, los mástiles desnudos, afilados, coronados por gallardetes que ondean desafiantes. Dispuestos a terminar lo que la artillería terrestre ha comenzado. Conquistar la ciudad. La única oposición que van a encontrar en el puerto son seis desvencijados navíos, que hace tiempo que dan más pena que gloria. Tras la última batalla su estampa es grotesca. Algunos están escorados y parecen suplicar irse a pique para dejar de sufrir, muchos están desarbolados, todos se sienten incapaces de volver a salir a prestar batalla en alta mar. Juguetes rotos en manos de los poderosos navíos ingleses. Los últimos restos de la Armada española.

Todo esto ya no compete al capitán. Ahora tiene que mantener la calma, lidiar con sus hombres y conducir la fragata hasta las Islas Colombres. Allí, esperar la llegada de una goleta sin bandera. Otro eufemismo en el pliego de órdenes. Sin bandera esconde convenientemente la realidad. Una goleta sin bandera es sinónimo de una goleta pirata. En cuanto vea que el navío pirata emboca la entrada a la Illa Grosa, deberá comprobar que su mascarón representa una sirena de cabellos teñidos con pan de oro y, en ese caso, izar bandera blanca. La señal convenida. Después deberá entregar el sobre lacrado al comandante de la goleta. Nada menos que Horace de Montournant. Hasta aquí llegan las instrucciones escritas.

Mezclarse con esa chusma, traicionar a su tripulación y haberse vendido le provoca un escozor que ni el orujo logra aliviar. Sabe que todavía está a tiempo de rectificar y volver a ser un hombre honesto. Un soldado. También sabe que no va a rectificar. Como todo el mundo, él tiene un precio. El gobernador lo ha pagado. Se engaña a si mismo justificando su deshonra en el hecho de llevar seis meses sin recibir su soldada. En realidad no necesita irse tan lejos en el tiempo para justificarse, le basta con meter la mano bajo su camisa y acariciar el fajo de bonos que guarda allí celosamente.

Desde el comienzo de este asunto, el capitán no había tenido buenas vibraciones. Todo comenzó con un doloroso despertar a media noche. Sabe dios como supieron que había acabado su día de permiso en aquel burdel. Ni el mismo recordaba donde estaba cuando los golpes le consiguieron despertar y se encontró envuelto en el abrazo de una mujer. Un cubo de agua logró lo que la culata del arcabuz no había sido capaz de conseguir. Despejarle, devolverle la conciencia. Aquellos eran los días, los tiempos que le había tocado vivir. Unos tiempos en que la muerte acechaba a la vuelta de la esquina y a la menor oportunidad todos se dejaban llevar por los vicios. Uno de los suyos, no el más inconfesable, eran, son las mujeres. Unos tiempos en los que un miserable sargento de infantería, con un salvoconducto del gobernador, se permitía el lujo de golpear a todo un capitán de navío. Se permitía ese lujo porque sabía que se lo podía permitir.

Llegó al Fuerte al romper el alba acompañado, escoltado, empujado por el sargento y su patrulla. Allí le condujeron a una sala silenciosa y le dejaron solo. Dos de las paredes estaban forradas de inmensas estanterías vacías, las otras dos de pequeñas troneras. Se asomó a uno de los ventanucos. A los pies del Fuerte la ciudad despertaba maltrecha, exhalando bocanadas de humo y polvo. Se apartó y se acercó a la pared contigua. Desde allí pudo ver, escuchar otro preludio de la derrota. Menos explícito. Más doloroso. Sobre el acantilado, centenares de gaviotas conjugaban sus frenéticos graznidos para componer una sinfonía atroz. Guillermo Gómez de Usuriaga conoce a las gaviotas. Sabía lo que significaba ese frenesí. Ya hacía tiempo que no había lugar en la ciudad donde enterrar a los muertos. Acababan de lanzar las víctimas del día anterior por el acantilado. El festín estaba servido. Cuando el capitán se volvió descubrió extrañado que el áspero canto de las gaviotas y el olor a humo no penetraban en la habitación y que desde el centro de la sala le observaba el secretario del gobernador. Este, sin mediar palabra, le entregó unos documentos y le pidió que los estudiara. Después le dejó solo. Se trataba de una docena de títulos de propiedad a su nombre. Nada más dejar de ojear los papeles una puerta se abrió y por ella apareció la viscosa figura del gobernador. Sospechó que todo el tiempo le habían estado observando desde detrás de alguna de las estanterías. El capitán se cuadró y con gesto serio restregó los papeles en el aire para subrayar la fingida incredulidad con que vistió su pregunta.

- ¿Qué significa esto? - había preguntado.

- Tómelo como un premio por haber vuelto invicto del desastre – respondió Jaume Huguet i Calvià.

- Mi fragata volvió intacta pero no invicta mi señoría. La batalla se perdió.

- No sea modesto capitán. Hundieron un navío inglés.

- Un golpe de suerte. Nuestra fragata perdió también. Sin un rasguño pero perdió. Una deshonra. Hubiese preferido volver herido.

- Mire no tenemos mucho tiempo así que vamos a ir al grano.- se aclaró la voz con un sonoro carraspeo y continuó- Estos bastardos están a punto de doblegar nuestra resistencia. Nos van a inundar con sus arrogantes uniformes, con su idioma inventado por el diablo y su insolente bandera. Sólo nos van a traer una bendición. La libra. Eso, como pronto comprenderá, es una buena noticia para usted y para mí. Lo primero que harán es lo que siempre hacen en estas situaciones. No se preocuparán de sanar a los heridos, de sofocar los incendios, de arrasar las últimas resistencias, de asegurar las defensas o de alimentar a la famélica población. No. Lo primero que harán será entrar en el Banco de San Fernando y paralizar la emisión de moneda. A partir de ese momento los reales españoles valdrán menos que nada. Me consta que uno de sus buques lleva la bodega llena de libras. Pronto será la única moneda aceptada en la ciudad. Por otro lado la ocupación no va a durar mucho tiempo. La ciudad ya no les interesa. Están limitándose a demostrar su poderío para lograr otras plazas. Tengo informadores que me aseguran que pretenden intercambiarnos. Managua, Oran, Santander, La Habana, no se, cualquiera. Esta situación ofrece muchas posibilidades. Si usted es inteligente, me consta que lo es, podrá enriquecerse más de lo que haya soñado nunca...

El gobernador siguió y siguió hablando mientras los ojos del capitán no dejaban de brillar. Ya no lo hacían por efecto del alcohol acumulado en su sangre. Ahora lo hacían de un modo siniestro. El gobernador estaba insultando su honor. Le estaba pidiendo que traicionara por dinero a la ciudad, a su país, al rey, y a los únicos a los que todavía guardaba lealtad, a sus hombres. A pesar de llevar una década destinado allí, nunca se había sentido acogido por la ciudad, no reconocía el país devastado que defendía y si lo que le estaba proponiendo el gobernador era una traición al rey estaba dispuesto. ¿Quién podía seguir siendo leal a un rey que había menospreciado, exprimido e insultado a su pueblo? Un rey capaz de vender a su propio padre. Pero traicionar a su tripulación. Aquello era mucho traicionar. Era mucho pero no era demasiado.

Cuando el gobernador terminó de explicar su descabellado plan, entregó al capitán dos pliegos. Uno lacrado.

- Como verá las ordenes no están firmadas y el lacre no lleva ningún sello.

Después de eso poco más hubo que decir.

El capitán da el último sorbo al orujo en el mismo instante que la fragata Soledad rebasa la proa del último barco inglés y en cubierta se desenvaina la primera espada. Ningún enemigo se ha dignado a perseguirles. El motín ha comenzado.

Continuará...

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1ª parte 3ª parte
Nota: Este relato no sería el mismo sin el asesoramiento técnico e histórico de C. Gros y Roy Apregna.

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2010-06-11T16:21:00.001+02:00

Este relato está en tránsito.